Hacía tiempo que no escribía por aquí, y menos aún sobre mi Depor. Y es normal; ¿a quién le gusta narrar tragedias?

No obstante, para conocer toda historia hay comenzar desde el principio, y lo cierto es que la temporada comenzó yendo de mal en peor.

Oltra había ascendido al equipo haciendo una campaña brillante en Segunda División y darle continuidad parecía la opción lógica en el plano deportivo, y casi la única posible en el plano económico. La deuda del Club era como la del ayuntamiento de Madrid: un monstruo en constante crecimiento que amenaza con devorarlo todo. Así pues, la directiva aplicó una política de severa austeridad. A diferencia del ayuntamiento de Madrid, que parece dispuesto a vender a sus ciudadanos como esclavos con tal de conseguir las putas olimpiadas; olimpiadas que al madrileño de a pie le importa una mierda, salvo a los cuatro que las ven como la última oportunidad de dar un pelotazo inmobiliario en este país....

Perdón, me he desviado del tema.

Estaba diciendo que, con la caja vacía las únicas incorporaciones del Depor fueron cesiones de jugadores pertenecientes a la cartera de Jorge Mendes - representante que, por 30 millones, lo mismo te trae un Falcao que un Coentrao-, convirtiendo al equipo de mis amores casi en una filial de la liga portuguesa. Una perspectiva triste, pero la economía no dejaba ninguna opción mejor.

Aún con estos mimbres, Oltra no comenzó mal del todo: había buen juego, pero los resultados no terminaban de acompañar. La sensación global que nos quedaba a los aficionados tras los partidos era que nosotros luchábamos ejecutando hermosas movimientos con nuestro brillante florete, mientras los rivales, sin inmutarse, nos ametrallaban con una Kalashnikov.

Y a todo esto llegó la Copa del Rey, y aquello fue el acabose. El Depor tenía una plantilla que ya era corta para la liga - tal vez no en número de jugadores, pero sí en calidad-, y dividir las fuerzas en dos competiciones solo sirvió para caer en ambas. Incluso las trazas de buen juego se desvanecieron.

Entonces Oltra dijo en rueda de prensa que se sentía respaldado por la directiva y con fuerzas para seguir. Palabras que, desde el principio de los tiempos, han servido de epitafio a todo entrenador que está cesado y aún no lo sabe. Es como esas películas en las que un grupo de atractivos adolescentes se encuentran una cabaña abandonada en un bosque sombrío y uno de ellos decide bajar al sótano a por velas; todos sabemos que ese pobre desgraciado nunca verá la luz de un nuevo día.

Las previsiones se cumplieron, y Oltra se encontró en la calle con las promesas de continuidad todavía resonando en sus oídos. Y es que Lendoiro es así; el día que se despiste ratificará al entrenador un día después de echarle.

Así se fue el mister que nos había traído de vuelta a Primera División, y, a cambio, nos cayó encima un técnico llamado Domingos Paciencia.

Domingos Paciencia.

Durante las siguientes semanas los deportivistas que vivimos esparcidos por toda península tuvimos que aguantar a todos los aspirantes a humoristas de este país haciendo juegos de palabras a costa del nombrecito de marras. Yo los he escuchado de todos los colores: chistes malos, chistes pésimos, y chistes peores.

¡Quien iba a decir que el nombre sería lo menos malo del personaje!

Así, y para empezar, Domingos tuvo una revelación: si intentando jugar bien se había perdido tantos partidos, entonces lo que había que hacer era jugar mal. Claro que sí. Se acabó lo de sacar el balón jugado y el intercambio de pases en corto: aquí, o pelotazo en largo o balón a la hoya. Tú eliges. ¡Marica el que intente una pared en la frontal!

Sin embargo, la ecuación no acababa de funcionar. El equipo jugaba peor que nunca, es verdad, pero por alguna razón las victorias no acababan de llegar. Era un misterio. No obstante, en el banquillo de Riazor se sentaba una mente brillante, un auténtico Sherlock Holmes, que no tardó en deducir quién era la oveja negra del equipo, la manzana podrida, el puto cáncer del vestuario: Juan Carlos Valerón.

- Pero, ¿como lo supiste, Domingos?

- Elemental, mi querido Watson: el asesino siempre es quien uno menos se espera.

En consecuencia, Valerón fue arrojado al banquillo, y la tragedia siguió su curso. Las derrotas se fueron sucediendo y respecto del juego desplegado por el equipo aquellos días, lo que era ver un partido del Depor de Domingos Paciencia, creo que el Coronel Kurtz lo resumió de forma inmejorable en Apocalipsis Now:

" Es imposible describir con palabras lo que esto significa, para los que no saben lo que es El Horror..."

Aquello se hizo eterno hasta que Domingos Paciencia, viendo que nadie paraba semejante locura, decidió cesarse a sí mismo a las cuatro semanas de llegar, coronando su breve pero intensa etapa con una huida de la que estaría orgulloso el mismísimo Antonio Camacho.

"Esto no hay quien lo salve", pensó Domingos según cruzaba la puerta de salida. Y hasta en eso se equivocó. Porque su sustituto no fue un entrenador, sino un nigromante; un hombre capaz de devolverle la vida a 22 futbolistas que estaban muertos. Un hombre llamado Fernando Vazquez.

Bajo su batuta el Depor ha conseguido encadenar cuatro victorias consecutivas. Doce puntos en cuatro jornadas que, si bien no deja de ser un mes normal para FCB y RM, para un equipo de abajo significa pasar de ser colista a estar fuera del descenso.

Mientras escribo el árbitro pita el final en el campo del Betis, donde mi Depor acaba de cosechar un meritorio empate a uno. Otro punto más al bolsillo. Otra jornada fuera del descenso. Otra semana con una sonrisa.

Y sí, hemos declarado el Concurso de Acreedores. Estamos en la ruina, y si no arreglamos la situación en unos meses, el Depor, que además de un Club de fútbol es una Sociedad Anónima, será objeto de liquidación. Como suena.

Pero hay que creer que se puede. Todos necesitamos de la esperanza para vivir como necesitamos la luz del Sol. Necesitamos creer que la noche, por fría que sea, solo es el preludio de un nuevo amanecer.

No obstante, si finalmente los números rojos son más fuertes que los sentimientos, si esta temporada es el final, entonces rubriquemos un último capitulo glorioso, y caigamos luchando en el campo como lo que somos: un equipo de Primera.

Es año electoral en el RM, en la Casa Blanca hay un presidente que está cuestionado, que tiene problemas, pero que no tiene alternativas. Al menos, aún no.

Por lo tanto, voy a permitirme analizar al que, hoy por hoy, es el único candidato posible a la presidencia del RM (y, como siempre, quiero que conste en acta que son, simplemente, mis opiniones), y todo lo bueno y malo que ha hecho:

LUCES

"Poderoso caballero es Don Dinero", decía Quevedo, y decía verdad. Desde ese punto de vista, Florentino Pérez no ha podido buscar mejor aliado en su gestión que unos brillantes resultados económicos. Y hay que decirlo: en su primera etapa liquidó la descomunal deuda del RM, la convirtió en superavit, ensalzó la marca comercial del equipo. Y en esta segunda etapa al frente del Club ha continuado en esa línea, convirtiéndolo en referencia en el mercado, así como en uno de los pocos equipos de este país que lleva las cuentas con Hacienda al día.

Es cierto que, como dijo Valdano, ningún aficionado sale a la calle a celebrar un balance económico, y que el RM no puede verse reducido a su marca comercial, como si fuese patatas Matutano, pero esa no es toda la historia...

Recientemente el Sr. Lendoiro, presidente del Club de mis amores - y que pueden encontrar facilmente: es el campeón de liga cuando le das la vuelta al Marca- dijo que le preocupaba más "la situación deportiva que la situación económica". Y lo llamativo no es que diga tal cosa a las puertas de solicitar el concurso de acreedores, sino que parezca pensar que la economía del Club y los resultados del equipo son compartimentos estancos, que no tienen nada que ver, cuando lo cierto es que nada garantiza mejor los futuros resultados deportivos que una sólida situación financiera.

Volviendo al RM, es cierto que ahora mismo está a 16 puntos del FCB, y a 7 del Atlético de Madrid. Pero los resultados van y vienen. El deporte funciona por rachas, y es imposible ganar siempre. Ahora bien, el aficionado madridista puede tener la tranquilidad de saber que, aunque esta liga se haya ido ya por el sumidero, el curso que viene el RM volverá a competir por ser campeón. Porque tiene grandes jugadores, conseguidos gracias a esa gestión económica que nadie celebra, y porque le sobra liquidez para traerse a unos cuantos más.

Lo cual nos lleva a otras luces de Florentino: ha conseguido traer al Bernabeu a verdaderos titanes. Figo, Zidane, Ronaldo, Cristiano o Xabi Alonso no son futbolistas que puedas atraer solo con el cebo del dinero; todos ellos tiene asegurado un sueldo millonario en la liga que prefieran. El mérito de Florentino - sobretodo en la primera etapa- fue convencerles de que el RM les iba a dar algo más: les iba a proporcionar la Gloria. El Prestigio que solo posee la aristocracia - pues eso es el RM: la aristocracia de este deporte-, con la que los nuevos ricos, como el Anzi o el City, solo pueden soñar.

Además, ha ampliado y modernizado las instalaciones del Club, y las infraestructuras son otra de esas inversiones que no se celebran en los bares, pero que le generarán toda clase de beneficios -deportivos, económicos y en términos de imagen- de los que disfrutará el RM durante décadas.

Y por último, pero no menos importante, Florentino sabe comportarse como el presidente de una gran entidad - más allá de algún ataque de mesianismo-. Y eso es algo a valorar en un un pais en el que nuestra clase política nos abochorna día sí y dia también con exhibiciones de analfabetismo - "doceava"-, chavaquenería - "¡Que se jodan!"- y ausencia de un mínimo saber estar - esos dos diputados de Madrid jugando con el tablet durante los plenos-.

SOMBRAS

Decia en el punto anterior que la gestión económica de Florentino Pérez ha permitido traer de fuera a los mejores jugadores al Club, pero la cruz de esa moneda es que no se ha sacado partido a las perlas que surgen dentro de la propia entidad.

Sabido es que los millonarios les gusta lo ostentoso, los productos de importación, y los nombres que se pronuncian con acento extranjero; trasladado eso al RM, resulta que se puede traer a Coentrao por 30 millones, y hay que pasarse el verano entero suspirando por Maicon y Gareth Bale, mientras se traspasa a Carvajal a precio de saldo, para encontrar a mitad de temporada con que dos lesiones te han dejado sin lateral derecho y no sabes de donde sacarlo.

En este apartado, por supuesto, tiene mucha responsabilidad el actual entrenador/manager, el Sr. Jose Mourinho, cuya política de fichajes es simplemente nefasta - fijaos que el actual equipo de gala del RM es prácticamente el mismo que dejó Pellegrini; ninguna de las nuevas incorporaciones funciona-, pero también es verdad que pagar un dineral por paquetes y menospreciar la cantera son defectos que el Sr. Florentino Perez ya tenía en su primera etapa, y que, a pesar de las promesas que hizo en campaña, no ha corregido.

Por lo tanto, no se trata de que el RM prefiera paquetes de fuera en lugar de darle una oportunidad a lo que crece dentro por que Mourinho no quiera, no señor; lo que ocurre es que Florentino contrató a Mourinho precisamente porque reconoció a un alma gemela, al menos en ese sentido.

Y, ya que sale el tema, la propia contratación de Mourinho comienza a destaparse como un error. Pero aquí quiero hacer una aclaración: creo que es un acierto que Florentino, ahora, deje trabajar a los entrenadores y les ceda la parcela deportiva. Las críticas que recibe por "haberle regalado las llaves de la entidad a Mourinho" son interesadas y ventajistas, sobretodo cuando llegan desde Barcelona - Guardiola fue entrenador, manager, y presidente de facto del FCB durante cuatro años, y a todo el mundo le parecia muy bien-.

En todo caso, el error no es cederle el poder y el protagonismo al entrenador, sino la elección del entrenador en cuestión. Si esto mismo lo haces, por ejemplo, con Vicente del Bosque no presenciaríamos una crisis por semana, con episodios tan dantesco como encerrar a un solitario periodista y someterlo a un interrogatorio de seis contra uno, agresiones físicas a los colegas, y ofensas a todo lo que se mueve. Y tampoco hay que irse a la excelencia de D. Vicente del Bosque: con Benitez, Michel o Angelotti tampoco estaría el Club blanco metido durante tres años en un culebrón venezolano.

En este punto se suele citar, en defensa del entrenador portugués - y de presidente que lo trajo- la obtención de títulos. No obstante, y asumiendo -seamos sinceros- que esta liga la va a ganar el FCB, el balance de resultados no es bueno: los blancos han conseguido, en tres años, una liga, una copa y una supercopa. En el mismo periodo de tiempo, los blaugrana han ganado dos ligas, una copa, dos supercopas, y una Champions. Repito: el balance no termina de ser bueno.

Es verdad, eso sí, que no se puede responsabilizar a Florentino, ni tampoco a Jose Mourinho, por que el FCB esté imparable este año. De la misma manera, por cierto, que tampoco es mérito de Florentino, ni tampoco de Jose Mourinho, que el FCB atravesase por un bajón la temporada pasada. Pero en el campo que sí se puede atribuir culpas y méritos a ambos - eso es, en como juega el RM- no hay muchos méritos que repartir: el equipo no juega un pimiento. Incluso cuando gana - y hemos presenciado rachas de record- lo hace con la táctica de Benji y Oliver, eso es, Casillas detiene los balones y Cristiano los enchufa en la portería contraria.

Otro mérito que suele atribuirse al actual entrenador merengue es que los jugadores hacen gala de una gran intensidad. Y lo dicen como si el problema tradicional del RM fuese la indolencia, cuando lo cierto es que los jugadores merengues de todas las épocas se han caracterizado por dejarse el alma en el campo - salvo Guti-. Ni Casillas, ni Ramos, ni Xabi Alonso necesitan a nadie que les dé latigazos para entrenar con ganas, de la misma manera que no hace falta obligar a Cristiano a hacer abdominales. Y el único jugador que necesita una patada en los huevos, un tal Ricardo Kaká, continúa con su eterna pretemporada, lo cual convierte al brasileño en un grave fracaso tanto del entrenador, que ha sido incapaz de extraerle rendimiento, como del presidente que lo fichó por una cantidad escandalosa.

No, el juego no es nada bueno. Y algunos aspectos concretos, como la defensa a balón parado, ya se roza la tragicomedia; cada año que pasa es peor. Cuando los equipos contrarios consiguen forzar un corner sus jugadores corrren a la banda a celebrarlo con el banquillo.

Con todo, tal vez lo peor no sea la situación deportiva - ya digo que es circunstancial- como la reciente reforma de los estatutos, en la cual se exige un aval del 15% de los presupuestos para que cualquier socio pueda presentarse, lo cual, en la practica, significa que casi ningún socio del RM podrá optar a disputarle la presidencia al Sr. Pérez. Y es un problema porque parece que Florentino esté comenzando a pensar en perpetuarse en la presidencia del Club indefinidamente...

Este es mi particular y subjetivo balance de la presidencia de D. Florentino Pérez, pero serán los socios del RM los que, en última instancia, tendrán la decisión.

"La misión de llevar el billete del trillón de dolares a Europa fue confiada a Montgomery Burns, el hombre más rico, y, por lo tanto, más fiable, de América."

(Del episodio de los Simpson "El billete del trillón de dolares")

Dice el eslogan que "el cliente siempre tiene razón". Sin embargo, el adagio no es correcto; el que siempre tiene razón es el jefe. Y si no, hagan la prueba - aquellos de ustedes que tenga la fortuna de conservar su empleo- de llevarle la contraria a su superior en favor del consumidor de turno. "No, señor director de banco, no le vamos a cobrar al Sr. Cliente comisiones abusivas porque, aunque nuestra entidad ganará menos, así el Sr. Cliente estará más satisfecho". Y al día siguiente, a la cola del paro.

Llevado esto al terreno nacional, resulta que la culpa de la crisis ha sido achacada al PP, que nos crió la burbuja inmobiliaria, al PSOE, que fue quien la vió estallar, a los sindicatos, que son corruptos e inútiles, a los manifestantes del 15M, que se dedican a romper las porras de los antidisturbios con la cara - sustitutir dichas porras ha arrastado a la quiebra las cuentas del Estado-, y, sobretodo, a los trabajadores españoles, que son vagos e improductivos, y los que no lo son pretenden cobrar a fin de mes. Los muy cabrones.

Ahora bien, en dicho cuadro falta un personaje: nuestra augusta patronal. Y está justificada su ausencia dado que nuestros empresarios, como Jose Mourinho, nunca tienen la culpa de nada. Así, la citada burbuja inmobiliaria se creó, en parte por culpa del Gobierno, y, en parte, por culpa de nadie, dado que aquí ningún empresario quiso hacerse rico a base de pelotazos inmobiliarios; si nuestras empresas están por destrás de las extranjeras en técnica y tecnología es debido a que el Gobierno no invierte en I+D, ya que está prohibido que una empresa invierta en Investigación y Desarrollo (a Apple la tecnología se la regaló Dios); si cazan a un avispado empresario local sobornando a un cargo del ayuntamiento toda la culpa es del que acepta el soborno, y no del que lo ofrece - y se lleva las posteriores ganancias-; y, por supuesto, aquí nunca pasa eso de fundar una S.A., captar fondos con créditos e inversores, llevarte dichos fondos a tu propio patrimonio personal, y luego declarar la S.A. en Concurso de Acreedores. Pero nunca, vamos.

Siendo así que nuestros empresarios son personas honradas, competentes, y que jamás evaden impuestos, está claro que las quiebras de sus empresas se deben, como ya se ha dicho, a la incompetencia del Estado y a la vagancia del español medio. Para demostrarlo tenemos a ejemplares como Ruiz Mateos, Paco el Pocero, los Gil, la cúpula directiva de Forum Filatélico...

Habrá, eso sí, quien diga que estos magnificos plutarcas son solo excepciones, mirlos blancos en un panorama plagado de oscuras golodrinas. Nada más lejos, amigos, y para demostrarlo podemos acudir al que fuera presidente de la CEOE -eso es, la "Confederación de empresarios de Organizaciones Empresariales"- y que fue elegido de entre todos los empresarios españoles, por los empresarios españoles, y para servir de ejemplo y representación a los empresarios españoles: el Señor (redoble de tambores, por favor) Gerardo... Díaz... FERRÁN (también conocido como "El Hombre de los Diez Mil Acreedores"), cuyos méritos para su representativo cargo fueron hacer quebrar todas las empresas que dirigió, dejar a millares de trabajadores en el paro, y a decenas de miles arruinados... al tiempo, eso sí, que él se hacía inmensamente rico. Ya se sabe: miles tienen que morir para el Cesar sea grande.

(Ahora pretenden meterlo en la carcel. En este puto país no se perdona el éxito)

El hombre eran tan magnífico, tan extraordinario gestor, que no solo nos regaló la sabiduría necesaria para salir de la crisis - "Se sale de la crisis trabajando más y ganando menos", dijo-, sino que además (atención, la siguiente frase no es broma; es real) teniendo un patrimonio de más de cincuenta millones de euros la declaración de hacienda le salió a devolver.

Y todavía habrá quien dude de que la culpa de la crisis es de la clase trabajadora, esa panda de vagos y maleantes...

Ante semejante panorama es compresible que tanto el Real Madrid como el Fútbol Club Barcelona hayan tomado precauciones. De hecho, primero uno y ahora el otro, han modificado sus estatutos para que solo ciudadanos super ricos, y, en consecuencia, super honrados, puedan optar a la presidencia de dichos Clubs. Por que ya está bien, hombre. Ya está bien de que cualquier zarraspastroso, cualquier mindundi, cualquier pobre pueda optar a tan prestigioso cargo por el simple hecho de ser socio merengue/culé. Ya es hora de que de que RM y FCB tenga su propia "familia Gil", que les lleve por la senda del triunfo deportivo y económico...

Que hay que actualizarse, señores. Que si no, el Málaga y el Racing de Santander lo van a ganar todo, con sus respectivos jeques a la cabeza.

"El método más seguro para permanecer pobre es ser honrado"

Napoleón Bonaparte.

Todos cometemos errores. El ser humano, ya se sabe, viene siempre con defectos de fábrica. Nos pasa a todos. En consecuencia, es correcto perdonar los fallos ajenos, aunque solo sea para que te correspondan cuando seas tú el que falle.

No obstante, cuando los errores de una persona son muy graves, o muy reiterados, llega un momento en que hay que admitir que el sujeto en cuestión no solo es humano, sino también gilipollas.

Veamos un ejemplo:

El caballero de la imagen es D. Carlos Delgado, vicepresidente del PP de Baleares. Como podemos ver, luce un atuendo muy formal, muy correcto, como debe hacer cualquier persona que detenta un cargo público y, por lo tanto, debe dar buena imagen ante sus conciudadanos.

Es cierto que nombró asesora - con sueldo a cargo del Estado - a su novia, pero el detalle no pasa de ser pecata minuta en un país en el que todo buen político tiene a cinco familiares trabajando como consejeros - con sueldo a cargo del Estado-. Además, el propio Sr. Delgado declaró que no le regaló el cargo por compartir cama, sino porque le gustó su curriculum. Y bien: ¿acaso vamos a dudar de un hombre tan bien vestido?

En la siguiente fotografía la cosa se tuerce un tanto: tenemos a nuestro vicepresidente del PP, ataviado con su equipo de caza, junto a una magnífico ciervo que acaba de abatir.

Y bien, todos sabemos que retratarte junto a un animal salvaje que acabas de matar es algo que hace doscientos años se veía casi como una heroicidad, hace cien años se convirtió en una costumbre de nuevos ricos, y actualmente se considera un atentado al buen gusto, cuando no un crimen. Es como están las cosas. Y puede que no sea correcto pensar así, pero ningún político puede darse el lujo de ignorar las corrientes de la opinión pública.

Al fin y al cabo, todos tenemos aún fresco el recuerdo de nuestro Rey, de cacería, posando junto a un animal, y con un elefante muerto tras de sí.

Como también recordamos lo que pasó después: que lo fundieron a críticas (sobretodo la Fundación de Protección de los Aninales de la que era presidente de honor).

Y claro que la caza es una actividad legal, además de una costumbre muy arraigada en nuestra tierra. Como lanzar cabras de los campanarios. Pero insisto: un político tiene que cuidar su imagen. No nos imaginamos, por ejemplo, a Mariano Rajoy en un playa nudista haciendose una foto con el ciruelo al viento para colgarla en su Facebook. Y no nos lo imaginamos (además de para evitar el trauma), en primer lugar, porque el Sr. Rajoy ni siquiera sabe decir "Facebook", pero, sobretodo, porque todo político sabe que debe evitar que le fotografien haciendo según qué cosas, por muy legales que sean.

No obstante, aún se pueden hacer peor las cosas.

Ahí tenemos de nuevo a nuestro vicepresidente del PP balear, aún con su traje de campaña, haciendo el signo de la victoria. Y, por cierto, eso que lleva en la cabeza, chorreando sangre, son los testiculos amputados del ciervo; se los ha puesto a modo de simpático sombrero.

Llegados a este punto, hagamos una recapitulación al estilo "Bricomanía". Para arruinar su imagen pública, el Sr. Carlos Delgado ha seguido cuatro cómodos y sencillos pasos:

1.- Matar de un tiro a un ciervo.

2.- Arrancarle los genitales al animal.

3.- Ponerselos en la cabeza.

4.- Inmortalizar la escena con una foto, no vaya a ser que el momento se pierda en el olvido.

Es asombroso que ni sus asesores, ni su novia, ni la persona que actualmente ocupa ambos puestos, le advirtiesen que aquello no era buena idea (de verdad, esa mujer no se merece los 46.000 euros que gana al año).

Y ahora me vais a permitir que deje un momento de lado el humor, la ironía y el cinismo: creo que el Partido Popular tendría que obligar a dimitir a este sujeto. Y vaya por delante que me parece completamente injusto que se utilice este incidente para atacar al PP, ya que no estamos ante un acto de partido, sino que el Sr. Carlos Delgado actuó a título privado, y su deleznable conducta no tiene nada que ver con las ideas políticas, económicas y sociales que defiende su partido.

Imputar los actos del Sr. Delgado a todo el PP es tan absurdo, y tan fuera de lugar, como afirmar que todos los curas son pederastas, todos los miembros del 15-M son perroflautas, o todos los independentistas vascos son etarras.

Digo más: estoy harto de escuchar como los enemigos del Partido Popular tildan a sus miembros de fascistas. Los que así se expresan, o bien carecen de argumentos, o bien no tienen ni puta idea de lo que es el fascismo. Y yo, personalmente, no estoy de acuerdo con las políticas del PP, pero creo que, si quieres refutar una ideología, debes usar argumentos, no insultos.

Además, todo movimiento, partido o ideología alberga su grupo de idiotas (los imbéciles son lo único bien repartido en este mundo: hay un puñado en todas partes). Los hay a izquierda y a derecha. No se puede evitar.

Lo que sí se puede, y se debe evitar, es que un movimiento, partido o ideología esté representado por uno de esos idiotas, y mucho menos tenerlo de vicepresidente.

Y es por ello que el PP debería expulsar al Sr. Carlos Delgado; puede que sus ideas políticas sean acertadas, o puede que no, pero lo que es seguro es que estamos ante un completo gilipollas.

Beethoven no sabía bailar.

Y como en la Viena del siglo XIX uno no podía triunfar en la música sin moverse por los salones de alta sociedad, el joven Beethoven, recien llegado a la capital del Imperio Austro-hungaro, intentó aprender por todos los medios. En vano.

"Carece totalmente de coordinación" señaló uno de sus desesperados maestros de baile. "Todo lo rompe; no hay objeto a su alcance que no esté en peligro."

Peor aún: como resultado de una infancia nefasta (su padre era un borracho que le daba palizas para obligarlo a tocar hasta altas horas de la madrugada) le faltaba toda instrucción para moverse en sociedad. No sabía elegir con criterio sus ropas, ni mantener ordenada su vivienda.

Ante una carencia de este tipo solo caben tres respuestas: esforzarse en superarlo, restarle importancia, u ocultarlo. El genial músico fracasó en su intento de lograr lo primero, y no tenía opción de intentar lo último, asi que decidió hacer gala de lo segundo: cesó todo intento de aprender modales y danza, y aún acentuó sus desplantes y malas maneras. "Soy un genio" solía responder a los que se lo reprochaban "y nada de eso tiene importancia".

Acabó presumiendo de su propia misatropia.

En una reciente entrevista Cristiano Ronaldo, tras declarar que se votaría a sí mismo para el balón de oro si pudiera, ha dado su parecer sobre la humildad:

"Ser demasiado humilde no es bueno. En Portugal decimos que se demasiado humilde es vanidad"

Servidor ignora si en el país luso realmente se dice tal cosa; lo que sí sé es que en España entendemos que la vanidad es la ausencia de humildad, no su exceso.

Ahora bien, eso no significa que CR9 haya dicho una completa estupidez. Lo que ocurre, en mi opinión, es que el portugués ha equivocado los términos: él se refería, no a la humilidad, sino a la modestia.

¿Y qué es la modestia?

Modesto es aquella persona que, siendo orgullosa, finje ser humilde. Si admitimos esta definición, y de entender que CR9 se refiere a la modestia, no le falta razón: la modestia es una forma de vanidad.

Esta modestia es, además, el pecado que se le achaca a los integrantes del FCB desde las filas merengues.

De hecho, estas palabras de Cristiano parecen ser un recado a los blaugrana ejecutado al más puro estilo Mourinho: lanzar la acusación al aire sin tener el valor de mencionar al acusado. "Hay otros que costaron 40 millones y tampoco marcan goles", como dijo una vez de Villa sin citarle (por cierto, que esta actitud hipócrita de tirar la piedra y esconder la mano es una de las costumbres más irritantes del entrenador de Setubal).

Ahora bien, ¿tienen razón? La cuestión ofrece muchas dudas, ya que la acusación la emiten únicamente desde parte del madridismo; el resto de aficiones asumen que Xavi o Iniesta, por ejemplo, son realmente lo que parecen ser.

En primer lugar, habría que aclarar que esta humildad no se le supone a todo el Club en su conjunto: nadie, por ejemplo, se la achaca al presidente Rosell... que es precisamente el que va por ahí dando lecciones ("Ser humilde es no hacerse el chulo", dijo sin citar a nadie en particular. Y lo que vale para Mourinho, vale para Rosell).

Además, estamos ante un hecho indemostrable. Para saber a ciencia cierta cómo laten los corazones de esos jugadores habría que leerles la mente, lo cual no es posible. Quedan como elementos de juicio las palabras y los comportamientos, y en este punto habría que forzar mucho las interpretaciones para hallar una línea de comportamiento que desmintiese la humildad de esos jugadores.

Simplemente no hay motivos para suponer falsedad en los jugadores del FCB.

Queda examinar al propio Cristiano: ¿es humilde, modesto u orgulloso? Podemos descartar lo primero; son innumerables los gestos y comportamientos que le delatan. Así, en la misma entrevista en la que habla de la humildad reconoce que, si pudiese, se votaría a sí mismo para el balón de oro.

Nos quedan la modestia y el orgullo. ¿Es Cristiano culpable de esa humildad fingida que es la modestia? Rotundamente no. El portugués es orgulloso, sin duda. No puede evitarlo. Pero, ante el dilema de como afrontar ese orgullo de cara al público, ha elegido correctamente: mostrarse tal cual es, sin mascaradas.

Sin embargo, si bien es preferible ser orgullo antes que ser modesto, lo indudable es que lo mejor de todo es ser humilde. Y nadie va a convencer al mundo de lo contrario.

Además, Cristiano presenta otro problema: que, en ocasiones, se excede. Así, estando aún en el MandU, le preguntaron en una ocasión por los tres mejores jugadores del planeta. ¿Su respuesta? "Soy el primero, segundo y tercero mejor del mundo".

Y de la misma manera que no eres humilde por presumir de humildad, presumir de orgullo no es sino vanidad. Y CR9 tiene la mala costumbre de cruzar la línea que separa ambas.

"Soy el primero, el segundo y el tercero mejor del mundo", dice Cristiano. Y... ¿a quien vas a llamar?

ASÍ EN EL CINE...

Entre 2011 y lo que llevamos de 2012, Nicolas Cage ha estrenado siete películas. Siete. Ahora bien, dime el título de tres de ellas. De dos de ellas. De una sola. Ni puta idea, ¿verdad?

Y es que estamos hablando de un actor que vive desde hace tiempo rentabilizando el Oscar que le concedieron por "Leaving las Vegas"; al hombre le tocó el premio gordo con un papel que tenía ganada la estatuilla desde que salió de las manos del guionista y, desde entonces, acepta cualquier proyecto que venga acompañado de un suculento cheque. Da igual que tenga que hacer de adolescente con chupa de cuero a sus cincuenta y cinco años: un par de operaciones de cirugía plástica, varios millones de dólares en photoshop, y ya lo tienes rodando "El Motorista Fantasma 2: Espíritu de venganza" (estrenada en 2012). Y con peluquín, por supuesto.

... y en esta película hago de un chaval de veinte años que va en moto y sufre combustiones expontáneas. Es una película con muchos efectos especiales que...

Y es que esa es otra: en ese cuerpo recauchutado conviven dos actores: Nicolas Cage, y Nicolas Cage Con Peluca. Y si el primero fue capaz de protagonizar maravillas como "The Wicker Man" (cinta que merece artículo, libro y universo aparte), el segundo aparece en "Bangkok Dangerous" con el mismo peluquín que usaba Uma Thurman en "Pulp Ficition".

Lóreal. Porque yo lo valgo.

De hecho, en "Bangkok Dangerous" el carisma de la peluca le acaba robando plano al mismo Nicolas Cage, ya que te pasas toda la película mirando ese felpudo y pensando "pero, ¿que cojones...?"

Es más: estoy seguro que a los periodistas que le entrevistaron por el estreno les hubiera encantado preguntarle qué se siente al ser eclipsado por tu propia peluca, pero resulta (no es broma) que antes de cada entrevista el Sr. Cage obliga a los periodistas a firmar un contrato en el que, entre otras clausulas, se les prohibe preguntarle acerca de su calvicie.

No, Nicolas Cage prefiere que le pregunten por sus verdaderos talentos: aparecer conduciendo mientras mira a todas partes menos a la carretera, y correr sacando pecho. Conducir y correr, correr y conducir. Y si no se puede conducir por que la película transcurre en la Edad Media ("En tiempo de brujas", estrenada en 2011), pues se calza otra peluca maravillosa y ya está.

Sin embargo, Nicolas Cage - de cuyo Club de Fans soy presidente, como ya habréis adivinado- no es un caso único, ni muchísimo menos. Ahí tienes al amigo Cuba Gooding Jr., ganador de un Oscar por su papel en Jerry McGuire ("¿¡quien es mi Hijoputa, Jerry!?...¡Enséñame la pasta!"), vendiendo el prestigio adquirido a dos euros el kilo en cintas como "Aventuras en Alaska", "Boat Trip", "Papá Canguro 2", ect. Él también lleva tres películas en 2012; y, al igual que en el caso de Nicolas Cage, nadie se sabe el título de ninguna de ellas.

Y, entretanto, ahí tienes a Leam Nesson sin ninguna estatuilla. Como Leonardo Di Caprio, que ha logrado pasar de mojabragas en "Titanic" a convertirse en un actorazo como la copa de un pino, y al que ya ni se molestan en nominar.

Otro que no tiene ninguna estatuilla es Eduard Norton.

Es más: en 1998, "Shakespeare in Love" ganó 7 oscars. "Salvad al soldado Ryan" obtuvo 5. Tres para "La vida es bella". Incluso ese reconocido aborto del arte que responde al nombre de "Más allá de los sueños" consiguió una estatuilla.

¿Queréis saber cuantos Oscars le dieron a "American History X"?

Cero.

Una sola nominación. Cero Oscars.

Y tras todo lo dicho, os confesaré algo: me gustaría poder dirigirme una vez (¡solo una vez!) a los miembros de la Academia para poder preguntarles cuando ocurrió. Cuando comenzaron a premiar a las películas que más palomitas vendían, y le dieron la espalda a las que son piezas de arte. Por qué catorce Oscars a esa basura taquillera de "Titanic", y ninguno (¡he dicho "ninguno"!) para "Cadena Perpetua".

Brooks no está loco, sino institucionalizado. Ese hombre se ha pasado aquí dentro cincuenta años, no conoce otra cosa. Aquí dentro es un hombre importante, culto. Fuera de aquí no es nada. Un viejo inútil con artritis en las manos.... Créeme, estos muros embrujan: primero, los odias. Luego, te acostumbras. Y al cabo de un tiempo, llegas a depender de ellos. Eso es institucionalizarse, te cierran de por vida, y eso es justo lo que te quitan.

Preguntarles, en definitiva, si son conscientes de que el prestigio de un premio se mide, no por quién lo concede, sino por quién lo recibe.

Y ya de paso les diría que, por cierto, se han olvidado de darle un reconocimiento a un tipejo que tenía más talento en la punta del dedo meñique que todos ellos juntos; un tipejo que practicamente inventó el cine como arte.

Y van cien años de retraso.

...COMO EN EL DEPORTE.

Se aproxima la ceremonía de entrega del Balón de Oro, y parece que están todos de campaña electoral. Al diario Sport y al Mundo Deportivo solo les falta amenazar con cortarse las venas si no se lo dan a Messi, AS y el Marca rebañan cada estadística en la que CR9 le saque alguna ventaja al argentino, y el propio Cristiano a metido presión a todo el RM para que se lo consigan, con su "tristeza" como tenebroso mar de fondo.

De hecho, servidor casi prefiere que se lo den al portugués, no solo para ver si la redacción del Sport efectivamente se corta las venas (y eso que gana el periodismo), sino porque sinceramente tengo miedo de que el premiado sea Messi y Cristiano estrelle su Balón de Plata contra el suelo en vivo y en directo.

Sinceramente, es que le veo capaz.

Xabi: Dame un momento el balón.

CR9: ¡NoooOOooo!

Xabi: Que solo quiero cambiarlo, que está mal hinchado.

CR9: ¡No quiero!¡NO quiero!

Xabi: ¿Y quieres probar el guantazo de un vasco con barba?

CR9: Bueno, toma... pero el penalty lo tiro yo. Jo.

Y mientras el aparto del RM y del FCB pugnan por Cristiano y Messi, respectivamente, el resto de españoles nos preguntamos, con cierta sorna, como es que esos dos acumulan tantos títulos en sus Clubs pero no ganan absolutamente nada con sus selecciones. Y, de verdad, es un misterio: ni Portugal ni Argentina son malos equipos. Sin embargo, ni Mundiales, ni Copa de América, ni Eurocopa... nada de nada.

Y es una pena, ya que los títulos a nivel internacional es lo que convirtieron a gigantes tanto a Pelé -¿alguien recuerda en qué Club jugaba? - como a Maradona. Es lo que marca diferencias.

No obstante, nadie dice que ellos no sean los más merezcan el galardón. Al fin y al cabo, ¿existe algún grupo de jugadores que, ganando tanto como Messi o Cristiano a nivel de Club, lo ganen todo en su Selección? ¿A vosotros se os ocurre alguno?

De cualquier manera, señoras y señores, lo que sirve para los Oscars sirve para el Balón de Oro: el prestigio de un galardón depende, ante todo, de las personas que lo reciben. Da igual cómo se llame, y quién lo conceda: si un premio se lo conceden, año tras año, a los mejores de su campo, ese premio tendrá prestigio. En cambio, si lo van regalando sin sentido ni razón, será un premio desprestigiado, aunque se llame "Premino Nobel de la Paz" (¿alquien recuerda porqué se lo dieron a Obama?)

Así pues, Sres. del RM y del FCB, antes de que os matéis por el tema del Balón de Oro, recordad: Michael Owen lo tiene. Paolo Maldini, no.

No tengo más que decir.

Hoy me gustaría hacer un repaso a ciertos actos que he presenciado en el mundo del fútbol, sin ánimo de denunciar ni censurar. Un simple ejercicio de memoria.

Y que conste que es una lista completamente personal y subjetiva; sé que todos tenemos en nuestro recuerdo comportamientos de deportistas y clubes que nos hicieron torcer el gesto, como sé también que muchos compañeros querrán añadir canalladas que yo haya pasado por alto. Por ello me veo obligado a aclarar dos cosas: la primera, que por "canalladas" entiendo actos antideportivos que NO transgreden ley ni reglamento alguno. Es por ello que omitiré el cochinillo que arrojaron en el Camp Nou o las agresiones de Pepe (cualquiera de ellas). Simplemente, no entran en mi definición de "canalladas".

Lo segundo (y esto lo digo sin muchas esperanzas) es que espero que nadie convierta esto en un concurso de arrojar mierda entre FCB y RM. Mi lista no responde a ninguna posición madridista ni azulgrana; simplemente son las que me vienen a la mente, y, de hecho, incluyo algunos comportamientos de mi Depor que me disgustaron profundamente. Así pues, os lo suplico: dejemos los Clásicos para el campo, que es donde mejor lucen.

Y ahora, vamos con la lista:

1) El partido de Copa que nunca se jugó.

(Aquí más de uno habrá pensado que voy a hablar de aquel partido entre el FCB y el Aleti en el cual los primeros no presentaron el número reglamentario mínimo de jugadores. Pero, como ya he dicho - y aprovecho para repetir-, las violaciones del reglamento no entran en mi definición de "canalladas".)

Este feísimo gesto, perpetrado por el Club de mis amores, pudo realizarse precisamente gracias al reglamento. Y es que, allá por 2001, el Deportivo se negó a jugar un partido de Copa en el estadio del Hospitalet. ¿La razón? Una norma del reglamento decía que esos partidos deben jugarse en campos de hierba natural, y el estadio del Hospitalet era de hierba artificial, que era lo máximo que podía permitirse el equipo catalán con su presupuesto de Segunda B.

Lo cierto es que, aunque esa norma existía, ningún equipo se había negado a jugar contra el Hospitalet, ni contra ningún otro equipo, amparándose en esa ley, y tampoco nadie lo hizo después (el FCB, por ejemplo, disputó hace un año otra eliminatoria de Copa en ese mismo estadio sin poner ningún problema). La dirección del Depor, sin embargo, vio una oportunidad y la aprovechó: cursó reclamación contra el Hospitalet en la Federación, que designó como campo (toma yá) el Mini Estadi. El Hospitalet, por pura dignidad, se negó a aceptar aquello, y el Deportivo pasó de ronda sin bajarse del autobús. Doce años después el Depor sigue siendo el único equipo de nuestra historia que ha pasado ronda de tan vergonzosa manera.

Mal, Lendoiro. Muy mal.

¿Tan horrible era jugar en este campo?

2) Llueve en el Camp Nou, y no hay ni una nube en el cielo.

En 2009, el FCB se clasificó para la final de Champions (que luego ganaría) en el estadio del Chelsea gracias a un golazo de Iniesta en el último minuto. Todo el vestuario lo celebró en la hierba de Stamford Brigde, con la loca alegría que solo se puede sentir en un momento así. ¿Reacción del equipo inglés? Tragarse su amargura y mantener la compostura.

Tras el partido, John Terry, capitán del Chelsea, bajó al vestuario visitante para felicitar al FCB.

Un año más tarde fue el propio Barcelona el que tuvo que vivir una amarga eliminación en su propio estadio, frente al Inter de Mourinho, que lo celebró nada más terminar el encuentro. La misma situación... pero la reacción blaugrana fue mucho menos elegante.

Hora de regar el cesped.

3) ¡Mi reino por un recogepelotas!

Hay una situación que, por desgracia, se produce en más de un campo y más de dos, por lo que podría resultar injusto señalar a un equipo en concreto; me refiero a que los recogepoletas se muestren raudos cuando el equipo de casa va perdiendo, pero se esfumen cuando el conjunto local va ganando.

Insisto, esto se ve en muchos estadios: Pizjuán, Ono Estadi, ect. No obstante, el Betis ha hecho méritos de sobra en este terreno para ser mencionado con nombre y apellidos. Y no me malinterpretéis: los chavalines solo cumplen instrucciones. Está claro que esta "pillería" es (mala) idea de los dirigentes, a los que no les importa perder mucha de su buena imagen para ganar unos pocos segundos.

4) Viva er Betis cuando pierde.

Espero que ningún bético me coja manía; yo siento simpatía por el Bétis, como cualquier aficionado no sevillista de España, pero no pude dejar de asombrarme cuando, en la última jornada de la temporada 1996 - 1997, se disputó en el entonces estadio de Villamarín un agónico Betis - Sporting. Los primeros, en realidad, no se jugaban nada; eran los segundos los que tenían el agua al cuello: si perdían, descenderían a Segunda División. Si ganaban, logarían la permanencia... a costa del Sevilla.

Pues bien, toda la afición del Betis se pasó el partido silbando a su propio equipo, coreando las jugadas del Sporting... y celebrando con loca alegría el gol de los gijoneses, en el último minuto, que certificaba el descenso del Sevilla.

No dejéis de ojear el video porque es alucinante.

http://www.youtube.com/watch?v=pABmRatLzwU

5) "Regresaron para Vengarse".

El RM es un grandísimo equipo. Y como todo grandísimo equipo, tiene tantos jugadores de calidad que muchos no encuentran cabida en la plantilla y acaban cedidos a otros equipos.

Hasta ahí, todo normal.

Sin embargo, el RM se encontró con un grave problema, y es que los jugadores que cedía a otros equipos de nuestra liga atesoraban tanta calidad que, siempre que jugaban contra los blancos, aprovechaban para reivindicarse. Ocurría una y otra vez: jugador que el Madrid cedía, jugador que se marcaba el partido de su vida contra los merengues. Especialmente sangrante fueron los casos de Tote, delantero mediocre cedido al Valladolid que se convertía en un titán cuando se enfrentaba a los blancos, y de Samuel Etoó, que fue un auténtico azote desde su durante su destierro en Mallorca.

Para solucionar la "Maldición de los Cedidos" a los blancos no se les ocurrió mejor idea que introducir en todos los contratos de cesión la llamada "Cláusula del Cagazo", disposición contractual completamente legal que consiste en que un jugador cedido por los madridistas puede jugar contra el FCB, el Aleti, el Málaga, ect, pero no contra el RM. Y, dado que los jugadores cedidos por el equipo blanco suelen ser auténticas estrellas en los equipos en los que militan, el resultado es adulterar la competición, pues los merengues siempre lo tendrán más fácil que el resto de equipos.

6) Wiltord, Soldado de Fortuna.

Sylvain Wiltord, joven promesa del fútbol frances, fichó por Deportivo de la Coruña allá por 1997, dejando atrás al Rennes, equipo en el que había alcanzado el éxito (el suyo, quiero decir). Cumplió así su deseo de abandonar el Rennes, objetivo que logró merced a unas hermosas palabras que emocionaron a los seguidores del equipo galo:

"Ya no me interesa el Rennes, pierda o gane el equipo casi me da igual, yo lo que quiero es marcharme al Deportivo. Comparando los impuestos, la vida en España es más interesante; además, el entrenador quiere un grupo más solidario..."

Que sinceridad.

Ahora, que las ganas de jugar en el Depor le duraron poco; antes de aterrizar siquiera en Coruña le llegó una oferta mejor del Girondins, y a partir de ese momento se comportó de tal manera que hubo que venderlo sí o sí. No llegó a disputar partido alguno con la camiseta herculina.

No obstante, siempre nos quedará la cariñosa despedida del jugador: "menos mal que se arregló todo; antes de jugar en el Deportivo, prefiero retirarme..."

Un tio majo.

Wiltord, efervescente de alegría el día de su presentación.

7) And the Oscar goes to... ¡Rivaldo!

Lo de Turquía en el Mundial de Corea y Japón fue una auténtica hazaña. Nadie, absolutamente nadie, daba un duro por esta selección a su llegada. Sin embargo, desafiando todos los pronosticos, se plantó en semifinales, contra Brasil. Más aún: según comenzó a desarrollarse el partido se comenzó a evidencia que la selección brasileña tenía auténticos problemas para plantar cara a los turcos, que se adelantaron en el marcador.

Los carioca lograron remontar y situarse 2-1, a pesar de lo cual se cernían negros nubarrones de temor sobre la pentacampeona, hasta que, ya en la segunda parte, Hakan Hunsal le lanzó un balón a Rivaldo para que sacara un corner. El balón le dió al brasileño en el muslo, circunstancia que aprovechó Rivaldo para llevarse las manos al rostro y caer "fulminado". Vamos, como si le hubieran matado.

¡Aaaaaah!... ¡Mamaaaá!

A resultas de este esperpento el jugador turco fue expulsado y ahí murió la esperanza de unos y los temores de otros, dado que los turcos quedaron con nueve jugadores (anteriormente había sido expulsado otro jugador turco en un penalti fingido - oh, sorpresa- por Rivaldo).

Lo único reseñable del resto del encuentro fue que Brasil, jugando contra nueve jugadores turcos, fue incapaz de hacer un solo gol en el tiempo restante, y acabaron venciendo por la mínima.

8) El más sentido homenaje.

Cuando una gran estrella se retira es habitual que su club de toda la vida (salvo que lo presida Florentino Perez) le brinde un partido de homenaje. Y si te llamas Johan Cruyff, y has militado 14 años en el Ajax, ese partido puede y debe ser memorable.

Ahora bien, el otro invitado, el FCB, no podía acudir por compromisos previos. Y se buscó al Bayern de Munich como sustituto.

En principio, los teutones no parecieron molestos por ser segundo plato aquel 7 de noviembre de 1978. Tampoco por no encontrar recepción alguna en el aeropuerto, donde nadie vino a recogerles. Y tal vez habrían podido buscar mejores lugares que un hotelucho de mala muerte para alojarles, pero no pasa nada. No pasa nada.

Al fin y al cabo, era el día de Johan Cruyff, no del Bayern. El mítico jugador holandés era el homenajeado, y para él se había llegando el estadio, con flores, globos, carteles con su nombre, niños con su camiseta... ¿a quién cojones le importaba el Bayern?

De hecho, el único trato de cierta deferencia fue una visita del propio Johan Cruyff al vestuario Bayern justo antes del partido. "Brindadme un auténtico partido", le ordenó Johan a Maier. Los alemanes asintieron con ojos brillantes.

El primer gol alemán, al poco de comenzar el partido, no sentó bien entre la grada. No hubo mucho tiempo para asimilarlo; en seguida cayó el segundo.

Tras el tercero, los jugadores el Ajax cruzaron algunas miradas perplejas. ¿De qué va esta gente?

El Bayern no dejó de apretar, peleando con furia cada balón, hasta lograr el cuarto. El descanso llegó como agua de mayo para los holandoses. ¿Cambiaría algo tras la pausa? Bueno, algo cambió: los alemanes metieron un quinto gol. Luego el sexto.

Cruyff intentaba hacer alguna jugada, frenar la paliza de alguna manera, pero tenía treinta y un años mal llevados (Johan siempre apaga el cigarrillo justo antes de saltar al cesped), y los alemanes estaban totalmente decididos a humillarle.

El séptimo gol calmó algo el ansia de ensañamiento del Bayern. Solo marcaron uno más, el octavo.

Tras la descomunal paliza los jugadores del Ajax levantaron al homenajeado a hombros, pero no hubo ni un asomo de sonrisa en el cariacontecido rostro de Johan Cruyff.

Que humillación.

Moraleja: nunca invites a un equipo alemán a un partido homenaje, porque, igual que la huelga japonesa, los partidos amistosos de los alemanes no son lo que parecen.

"Antes pasará un camello por el ojo de una aguja, que entrará un rico en el reino de los Cielos."

Jesucristo

Estamos en el año I de nuestra era, y, en el Mundo Conocido, el poder romano es incontestable. Su Imperium se extiende a través de tres continentes, desde las Columnas de Hercules, golpeadas por las olas del Oceano Atlántico en el oeste, hasta las llanuras fluviales del Eufrates, en el oriente. Desde Egipto y los grandes desiertos de Africa en el sur, hasta los brumosos bosques de Gran Bretaña, al norte.

Y, en el centro de todo, la Ciudad Eterna, la Urbe hacia la cual se dirigen todos los caminos: Roma.

El poder de La Ciudad, como la conocen sus habitantes, va más allá de los ejercitos y la política. Es también la encarnación de una corriente religiosa y filosófica, una forma de ver y entender la realidad, según la cual la fuerza y los heroes militares deben ser reverenciados, y los ricos y comerciantes admirados. Y por ellos se alzan a lo largo y ancho del Imperio estatuas y templos a Marte, Dios de la Guerra; a Hercules Invicto; a Pluto, Dios de las Riquezas y el Comercio.

Es un Imperio conquistado por la fuerza de las armas, y que por la fuerza de las armas se sostiene, y un mundo en el que la mayoría de los habitantes son esclavos, humanos que son literalmente objeto de comercio. Más nada de malo hay en ello. Muy al contrario, el mundo no solo es como es, sino como debe ser. El Fuerte, sobre el Débil. El Rico, sobre el Pobre. Marte y Pluto, sobre los hombres.

Sin embargo, en el confín más oriental del Mare Nostrum ha nacido un niño que llevará una vida humilde, predicará para los pocos que alcanzen a oir su voz, y morirá ajusticiado casi en el anonimato. Cuando en el año 33 Jesucristo sea crucificado nadie en Roma conoce su nombre. Ninguna fuente contemporanea deja constancia de su existencia. Sin embargo, por alguna razón, sus palabras no se las llevará el viento; formarán un árbol que se alzará despacio, pero imparable, y cuyas raices en constante crecimiento resquebrajarán los suelos de marmol blanco de Roma.

"... si tu progimo golpea tu rostro, ofrecele la otra mejilla..."

"... si quieres seguirme, abandona tus bienes y sigueme..."

"No se puede servir a Dios y al dinero, pues nadie puede servir a dos amos."

"Los mansos heredarán la tierra"

"Dadle al Cesar lo que es del Cesar, y a Dios lo que es de Dios"

"¿No os oprimen los ricos, y no son ellos mismos los que los arrastran a los tribunales? "

"Antes pasará un camello por el ojo de una aguja que entrará un rico en el reino de los Cielos."

Las enseñanzas del Hijo del Carpintero, el hombre que condenaba toda forma de violencia, pero que azotaba a los comerciantes del Templo, y condenaba al infierno a los ricos por el hecho de serlo, iban en contra de los mismísimos cimientos de Roma. Es por ello que las élites del Imperio decidieron ignorarlas. Ellos tenían a Marte, a Hércules y a Pluto, dioses hechos a su medida, y que salvaguardaban sus intereses.

Sin embargo, y ante la inicial indiferencia de las élites romana, las palabras del Hijo del Carpintero se extendían como el fuego por las maltratadas clases bajas del Imperio, pues ¿por qué iba el pueblo llano a adorar a Marte, eran ellos y sus hijos los que morían en las guerras? ¿qué amor podían sentir por Pluto, dios del dinero, cuando vivían condenados a la miseria, constantemente explotados por los banqueros y comerciantes?

El pueblo soportaba sobre sus maltratadas espaldas a los poderosos porque le habían enseñado que aquello no solo era inevitable, sino que era bueno. Pero ahora una voz les decía que aquello NO era correcto. Que todos los hombres eran iguales; que jamás, bajo ningún concepto, había que responder a la violencia con más violencia; que no había que buscar las victorias, sino la Paz; que la religión y el Estado son dos cosas distintas que no deben mezclarse; que las desigualdades económicas eran condenables, y la busqueda de riqueza algo despreciable.

Jesucristo predicó la la dignidad de la pobreza, y la gloria de los humildes. Y los pobres y humildes le escucharon.

Solo mucho después los ricos y poderosos de Roma, aterrorizados, se dieron cuenta del peligro; ante ellos se desplegó la imagen de un futuro en el que las legiones que se negaran a luchar contra su prógimo, el pueblo abandonase las viejas religiones que salvaguardaban sus intereses, y las multitudes les condenaban por ser ricos comerciantes en lugar de admirarles por ello.

Su primera reacción fue la prohibición. Luego, el uso de la fuerza y el miedo. Las llamas, sin embargo, siguieron extendiendose por todos los confines del Imperio. Aparecían cruces pintadas con tiza en cada pared; la crucifixión, el instrumento con el que los privilegiados pretendían sembrar el miedo entre la plebe, se había convertido en un simbolo temido por los propios patricios.

Finalmente se dieron cuenta de que las Ideas no podían ser derribadas por las lanzas, ni detenidas por un muro de escudos. Y entonces decidieron que, si no podían detener los principios cristianos, lo que debían hacer era pervertirlos.

Las élites se apropiaron de la imagen de Jesus, y sobre ella edificaron una Iglesia que era un fiel reflejo de las viejas religiones. Tallaron su efigie en palacios a los que denominaron "Catedrales", y pusieron al frente de las mismas a miembros escogidos de sus propias filas.

Las damas de alta sociedad exhibieron crucifijos de oro con incrustaciones de diamante. Negaron a las clases bajas la lectura del Nuevo Testamento, y convirtieron la cercana imagen del humilde Hijo del Carpintero...

...en un idolo lejano e inexcrutable que les exigía oro en forma de diezmos, les obligaba a empuñar las armas para asesinar al barbaro, degollar al infiel y quemar al hereje, y les obligaba a obedecer a sus amos, ahora encumbrados a Reyes por la Gracia de Dios.

La imagen de Cristo fue utilizada para destruir Su mensaje.

Dos mil años más tarde, en el Occidente que un día fue el Imperio Romano sigue librandose una pugna desigual: los herederos de las viejas religiones romanas continúan hoy glorificando el comercio y a los heroes militares. Aún se afeitan el rostro y mantienen cortos sus cabellos. Y todavía se apoyan en la religión para imponer sus opiniones políticas y sociales. Se les conoce como "Derecha".

Frente a estos, y a pesar de su tremenda inferioridad de medios, se levantan aquellos que rechazan la guerra, que defienden la Igualdad entre los hombres, la maldad inherente en el desigual reparto de la riqueza y la dignidad de los humildes. Son los idealistas que se dejan crecer los cabellos y las barbas en inconsciente imitación del primero de ellos. Es lo que hoy llamamos "Izquierda".

Fracturada la obra de Cristo entre su imagen y Su mensaje, la pragmática Derecha se apropió de la primera para poder comercializarla, y hoy luce orgullosa los laureles del triunfo. Por contra, la utópica Izquierda, sempiterna perdedora, hoy más desorientada que nunca, continúa aferrándose a Sus enseñanzas.

La desigualdad de la lucha es inevitable, dado que los principios rectores de la Derecha se apoya en los vicios y defectos de la naturaleza humana. Las idealistas aspiraciones de la Izquierda, por el contrario, siempre se desvanecen ante la realidad. No obstante, la lucha continúa, pues ni siquiera la realidad de Lo Que Somos puede impedirnos soñar con Lo Que Queremos Ser.

Tal es el estado de cosas hoy, en el año 2012 después de Jesucristo.

"Primero se llevaron a los judíos, pero como yo no era judío, no me importó. Después se llevaron a los comunistas, pero yo no era comunista, y me fue indiferente. Luego se llevaron a los obreros; como yo no era obrero tampoco me importó. Más tarde se llevaron a los intelectuales, y al no ser intelectual, guardé silencio. Después siguieron con los curas, pero como yo no era cura, no hice nada.

Ahora vienen a por mí, pero ya es demasiado tarde.”

Martin Niemoller (atribuido a Bertolt Brecht)

Nunca es mal momento para recordar una cita tan brillante y que tan certeramente radiografía al ser humano, cuya naturaleza es más egocéntrica que egóista, y cuyo pecado más extendido no es el mal que ejercen unos pocos, sino la indiferencia de la mayoría ante el sufrimiento ajeno.

No obstante, hoy no me apetecía ser profundo y melancólico. Todo lo contrario. Solo escribo estas líneas para compartir con vosotros esta portada de los chicos de "ElJueves":

Gracias, Eljueves, por seguir haciendome gozar con vuestro humor deliciosamente cruel. Os seguiré leyendo hasta que la palme, o hasta que os cierren el chiringuito. Lo que ocurra primero.

Han transcurrido varios días desde que lo dijo. Jornadas perezosas, en las que el calor estival todavía no termina de marcharse, Dirección de Tráfico da por finalizada la operación retorno, y las personas que aún conservamos un empleo sufrimos el sindrome postvacional, que no es sino el desaliento de hallarnos con el huracan de tareas y problemas que habiamos dejado olvidados en el cajón durante la larga siesta veraniega, pero que, como el dinosaurio de Monterrosso, al despertar aún estaban allí.

Y apenas empezada nuestra particular Operación Retorno aparece Cristiano afirmando que no esta agusto en el Madrid, llamando "tristeza" a su mal cuando lo cierto es que está enfurruñado (su lenguaje corporal es elocuente al respecto).

Encima, y cual mujer airada, no nos puede aclarar directamente las razones de su contrariedad, sino que debemos ser nosotros, pobres mortales, los que, retorciendonos las manos de preocupación, nos afanemos en averiguar qué o quién ha ofendido al Gran Dios Cristiano, mientras este nos va ofreciendo pistas: "es un tema profesional", "en el Club lo saben", "no es por dinero", "vuelve a la casilla de Salida y lanza de nuevo los dados", ect. Pistas falsas, además, ya que el asunto no podría ser más personal, las autoridades del Club niegan todo conocimiento, y en la opinión pública se impone la idea de que es un asunto de dinero.

Y entonces, como magnífico fin de fiesta, aparece Kaká mostrando a los cuatro vientos su solidaridad con Cristiano. Repito: Kaká manifestando su solidaridad con Cristiano.

Que par de huevos.

Luego la gente se extraña de que no rinda, y se mueva por el campo al trote cochinero. Pero, ¿como va a correr, si le cuelgan dos cojones como dos lunas gemelas? Raro es que no los lleve arrastando...

Hace unos años disfrutabamos en España de un cómino de genuino talento llamado Eugenio. Hombre de aspecto serio y voz profunda, jamás sonrió mientras desgranaba chistes sentado en una silla y cigarro en mano. Y era ese contraste entre el tono solemne y el contenido humorístico lo que te hacía retorcerte de risa.

Saben aquel que diu que va Kaká y pide un aumento de sueldo...

Pues bien, Kaká utiliza esa misma técnica para conseguir el efecto contrario: llega con su sonrisa de buen chico, su aura de Santurrón, y suelta que se solidariza con Cristiano, batiendo su propio record de hipocresía y cretinismo (Record establecido hace un año, cuando tuvo a bien observar que - cita textual- "se esperaba más de Benzemá").

Él, que lleva cuatro años escondido tras la figura de Cristiano Ronaldo.

Él, cuya magna ficha de nueve millones de euros al año libres de impuestos (libres de impuesos para Kaká, no para el RM, que es de los pocos equipos que pagan religiosamente al fisco) impide que el Club blanco pueda subirle el sueldo a CR7.

Él, que no acepta ofertas porque nadie le ofrece la cantidad que saca parasitando al RM.

Él se solidariza.

Pues vete a la mierda, Kaká. Y no vuelvas.