Así es, muy poco se puede decir del Madrid de Champions de este año, simplemente, verguenza, aunque hay muchos epítetos que podrían describir lo que sucedió ayer: Indolencia, Ignorancia, Falta de voluntad, de fe y de ganas.

No nos engañemos, los más molestos, a día de hoy son los andaluces. Sí, sí, como lo ven, los andaluces. Schuster se define así, como un alemán-andaluz, pero vaya y pase, que de cuatro visitas a esa tierra se vino con 3 sopapos y un mal sabor de pedir la hora en la cuarta, cuando jugaba contra el Recre. Los andaluces tienen un gusto especial por el fútbol, del que hace disfrutar, como el del Sevilla en sus buenos días.

Pero el Madrid de ayer no gustó, ni hizo disfrutar más que a los aficionados giallorossos, a los del Roma, que vinieron a reclamar el pase al Bernabéu, fortín de las 9 Champions, como si fuera suyo, y lo fue.

Schuster se equivocó desde un principio. No por poner a Baptista por detrás de Raul, como escuché comentar, sino porque el único delantero centro del Madrid, al menos disponible, es Soldado, que estuvo calentando el banquillo para salir cuando todo estaba perdido.

Baptista no es ariete, como no lo es Raúl, ni Higuaín. Cualquiera de los tres hubiera fallado en esa asignación. Sin jugadores para besbordar, sin un matador, aglutinando efectivos en el sector central, y con dos laterales netamente defensivos, como lo son Salgado y Heinze, no se puede ganar a un equipo que sea al menos un 15% de italiano.

La Roma, salió a desgartar al Madrid, que parecía un "crash dummie", chocando una y otra vez contra un muro especialmente diseñado para parar en seco el bólido blanco, que esta vez salió con solo 5 euros de gasolina, poca cosa pues.

Y encima, el alemán-andaluz va y declara que "Esto para mí no es una derrota", pues claro, de repente no para él, pero para los millones de madridistas que estamos en el mundo sí que lo es.

A Schuster se le fichó por su paladar fino, pero la presión, aparentemente puede con él, y en el partido más importante de lo que va de temporada, pues padece de labio leporino, y saca un equipo que no le haría un gol ni a los alevines, pues no tenía ni cerebro ni gatillo que dispararan el balón a gol.

Ojo, no toda la culpa es del míster, también los jugadores llevan la suya a cuestas. A excepción del eterno símbolo del orgullo y la casta, que es Raúl, al que se sumaron Cannavaro y Casillas, que sacó un par de balones venenosos, no había vida en el cuadro blanco.

Guti, sin ideas ahogado por DeRossi; Robinho, con pocos espacios; Diarrá, solo maltratando el césped con el peso de su cuerpo. Pepe, que salió expulsado de un juego en el que no debía estar, pues aún no está al 100, y se le notó.

Salgado, nada, Baptista, menos que eso y Drenthe, pura voluntad. De lo de ayer se salvan los tres que mencionaba antes, y Gago, que no pudo ayudar a construir porque estaba muy ocupado haciendo el trabajo que le correspondía al malí, y entregando cada robo de pelota a Robinho y Guti, que nada pudieron hacer, pues dos no pueden contra 8.

¿Decepción? Sí. ¿Dudas? Muchísimas. La única certeza es que la décima no saldrá de Moscú. Lo único decente de todo esto, es que el Milan no se va a acercar, porque Cesc, que compadece al Madrid, lo mandó a casa. Triste consuelo para quien pretendía un trébol.