PPB es uno de los usuarios que más comenta en este blog aunque casi siempre tenemos opiniones contradictorias. Sin embargo, por lo que he podido leer más de una vez en él, hay una cosa en la que los dos estamos de acuerdo: ¿Qué es lo que hago yo en el paro?

Bien, desde ya anuncio que este post es uno de esos en los que necesito vuestra ayuda. Resulta que he visto un encuentro de emprendedores y desde hace tiempo tengo en la cabeza la idea de crear una página web relacionada con el periodismo deportivo, pero claro, antes de ponerme manos a la obra, me interesa la opinión de mi público.

El mundo del deporte es un abanico muy amplio y claro está que no voy a poder abarcarlo todo. Además, tampoco es mi intención repetir lo que ya está inventado. Por otro lado, sé que las polémicas y los malos rollos venden mucho, pero ya sabéis que eso a mí no me va, así que pregunto:

1. ¿Qué tipo de periodismo deportivo os gusta consumir?

2. El arroyito redondo es un reflejo de mi estilo de hacer periodismo. ¿Cuál creéis que es el punto más fuerte de este blog?

3. ¿Y el más débil? Por favor, no me digáis que a veces me ciegan los colores porque ya sé que las noticias tienen que ser objetivas e imparciales. Lo que pasa es que esto no es un noticiario, sino una bitácora en la que expreso mi opinión. Si tengo que guardarme la vena madridista para trabajar serio, me la guardo y ya está.

4. ¿Os gustan las noticias curiosas del deporte?

5. ¿Qué es lo que más os llama la atención de un programa deportivo de televisión o de radio?

6. ¿Cómo empezaríais a propagar el deporte femenino?

7. A la hora de leer un artículo, ¿en qué os basáis más: en la calidad de la escritura o en la firma del autor?

8. ¿Os llama la atención que el deporte también toque otros campos como la economía o la sociología?

9. ¿Qué requisitos creéris que debe tener un programa para convencer a la gente de la importancia que tiene el deporte dentro de nuestra sociedad?

Solamente os pido que seáis lo más sinceros posible y que no os dé miedo a contestar ninguna pregunta, pues aunque ya tenga una idea premeditada en la cabeza, nada tiene valor si no me entero de vuestras opiniones.

Un millón de gracias.

Caer, creer. La remontada es posible. El Real Madrid nos dijo que nos necesitaba más que nunca, que su fuerza era su afición. Y cumplimos.

Anteanoche tuve una pesadilla: Mourinho me estaba pinchando un pie y me dolía horrores. Mi madre casi lo mata y Pellegrini salió en su defensa. El pobre chileno tuvo que intervenir entre los dos si no quería ver allí palos que valían mil duros. Por fin, con mi talón dolorido, di la cara por mí misma y Mou me pidió perdón. Entonces, le respondí: "Perdón nada, tráenos la Décima". ¿El final? Me desperté con una vejiga en el talón como un demonio de grande.

La verdad es que me da mucho miedo soñar. ¿Por qué, si soñar no cuesta dinero? En el tema de los deportes, resulta que cada vez que sueño que un deportista o equipo gana, termina sucediendo todo lo contrario. Hace unas cuantas noches, mis sueños me transportaron hasta la final de Wembley con el Real Madrid como protagonista. Desperté e hice por olvidarlo. Sí, hice como que no me acordaba de nada y en caso de que el Madrid hubiese ganado en esa fantasía, hay que insistir en que los sueños son solamente sueños y las premoniciones aún no están demostradas científicamente.

¿Qué valoración hay que hacer del Real Madrid este año? Puede que muchos me den un tirón de orejas, pero creo que este año no ha ganado la Liga porque no le ha dado la gana. La Champions ha sido otra cosa: ¿Por qué no conquistarla?

Tener buena memoria es un defecto, lo digo yo que la mía es de elefante. Resulta que en la ida de semifinales, el Bayern de Múnich le metió al Barcelona 4 goles sin que los culés pudieran defenderse con un solo tanto a favor. Los madridistas nos mofamos, yo también. Es más, en Twitter y Facebook utilicé un #FelizSantJordi más que irónico. Sin embargo, empecé a recordar lo que ocurrió el año pasado y empecé a temblar. Y es que primero fue el Barça a la pichanca, pero el Madrid fue detrás al día siguiente. Muchos de vosotros ya estaréis con la escopeta cargada por mi burla confesa hacia la derrota del Barcelona. Pues bien, echadle unas cuantas más de balas porque también tengo que reconocer que el Borussia de Dortmund ha sido un equipo que he infravalorado muchísimo y no daba un duro por él. ¿Consecuencia? Borussia 4-1 Real Madrid. Pero bueno, ¿por qué tuvieron que ganar los alemanes? Porque jugaron mejor, porque el equipo se multiplicó de tal manera que parecía que en vez de once futbolistas, jugaba con veintidós. ¿Y el Madrid? ¿Jugó con once? Ejem, ejem. En teoría, sí. En la práctica...

Llegó la vuelta y la remontada era posible. Bastaba un 3-0 en el Bernabéu. La televisión y Twitter invitaban a creer en una noche heróica y en el espíritu de Juanito. Fue bonito hacerles caso.

El Real Madrid empezó muy fuerte y tuvo varias ocasiones de gol, especialmente, por parte del Pipa Higuaín. El balón se negaba a entrar y los blancos empezaron a desesperarse. Además, tenían otro punto en contra teniendo en cuenta que los alemanes tampoco bajaban la guardia en ningún momento. Entonces, mi memoria me transportó hasta 2010, concretamente hasta los octavos de final en Chamartín: Real Madrid-Olympique de Lyon. Los franceses ganaron en la ida y al empezar la vuelta, los españoles corrieron muy rápido. Higuaín quiso meter, pero la pelota se burló de él. Entonces, el Real Madrid empezó a bajar el rendimiento. ¿Os acordáis? Demasiadas coincidencias, ¿no?

Quedaba nada y menos para el final cuando Benzema marcó el primer gol. Los ojos se me iban a salir de la cara; el corazón, del pecho. Siguieron intentándolo y Sergio Ramos marcó el segundo. Se podía, claro que se podía. A los madridistas nos iba a dar un infarto, pero no había tiempo para prepararse una tila y calmarse. El cronómetro corría en contra, pero el espíritu de Juanito empujaba a los jugadores dentro del corazón de cada aficionado blanco. Fueron momentos tensos, pero preciosos. Estoy segura de que el jugador de Fuengirola desde el Cielo se estaría sintiendo más que orgulloso de su gente, de nosotros.

Se acabó el tiempo sin que el tercer gol llegara. El Real Madrid quedaba eliminado y el sueño de la Décima tendrá que esperar, como mínimo, un año más.

Hoy se la juega el Barcelona en el Camp Nou ante el Bayern de Múnich. Lo tiene difícil, pues necesita un mínimo de 5-0 para pasar y no creo que los alemanes se queden quietos. Lo más probable es que pase el Bayern. Es más, las estadísticas de los últimos tiempos dicen que el equipo que es capaz de derrotar al Barça en semifinales acaba ganando la Champions. En cambio, yo quiero que gane el Borussia de Dortmund la competición europea, pues a pesar de mi dolor, tengo que reconocer que me ha encantado su juego.

Decía Modestia Aparte en su canción Así canta la afición: "¿Dónde estarás cuando sean diez las copas y se haga vieja esta canción?" No lo sé, aún no ha llegado ese momento. Sin embargo, de esta Champions me quedo con esos minutos en los que el Real Madrid creyó e hizo creer. Y volviendo al tema de las canciones, me remito a Te llevo conmigo, de Taxi para titular esta entrada y terminar con la misma frase: "Donde haya instantes por los que valga nacer".

Es posible que no reciba ningún comentario en el libro de visitas de este post, más que nada, porque creo que aquí no hay ningún aficionado a este deporte excepto yo, pero es que creo que tenemos unas estrellas fantásticas dentro del deporte español que todos deberíamos conocer. Se llaman Lourdes Mohedano, Sandra Aguilar, Loreto Achaerandio, Lidia Redondo, Elena López y Alejandra Quereda y forman el conjunto nacional de gimnasia rítmica.

El palmarés de España en este deporte no pudo comenzar de mejor manera la primera vez que se incluyó la categoría de conjuntos dentro de un programa olímpico. Fue en Atlanta 1996. La selección no podía partir con más ventaja ya que en los últimos mundiales y europeos nunca se había bajado del podio. Por aquel tiempo, a mí me dijeron que una chiquilla de mi barrio de Badajoz iba a ir a los Juegos Olímpicos con el equipo de gimnasia rítmica: Nuria Cabanillas. Y es que una medalla de oro para España te hace sentir un cosquilleo por dentro siempre y cuando lleves a tu país en el alma, pero si además, ese deportista que está en todo lo alto es tu vecino del barrio... No sé, no se puede explicar con palabras.

Desgraciadamente, los que más alto vuelan, más grande acaban dándose el palo una vez que bajan y esto fue lo que le pasó a estas deportistas de élite. No sé si conocéis el libro Lágrimas por una medalla. En él se cuenta la historia de Tania Lamarca, la chica que no pudo contener las lágrimas subida al podio de Atlanta. Bien, esta muchacha conoció la gloria con un deporte que había sido su pasión, pero también lo tuvo que dejar, supuestamente, por unos kilos de más. Os preguntaréis: "¿Por unos kilos de más? ¡Pero si todas las gimnastas están hechas un palo!" Sí, pero a Tania le exigieron tener menos peso, un peso al cual nunca volvió. Sin embargo, el tema de la báscula no fue nada comparado con lo que tuvo que pasar después: la vuelta a la realidad, una realidad en la que nunca había estado y en la que se veía obligada a vivir sin apenas ingresos y sin que nadie tuviese en cuenta el sacrificio que en su día tuvo que hacer para llevar a España a lo más alto. Estela Giménez, otra de las componentes del grupo, dejó claro en un reportaje radiofónico que no pedían dinero ni que les resolvieran la vida, simplemente un mínimo de orientación ya que se habían tenido que retirar siendo aún unas crías y no habían hecho en su vida otra cosa que entrenar.

No lo sé a ciencia cierta, pero supongo que cuando la gimnasia rítmica no da de comer y después te encuentras perdida por el mundo... ¿de verdad tanto sacrificio merece la pena? En el fútbol de élite, por ejemplo, los jugadores se hacen polvo el cuerpo, sacrifican todas las fiestas del calendario y están sometidos a las críticas de la prensa tanto si hablan como si callan, pero una vez se retiran, se encuentran con un capital con el que no les va a faltar de nada ni a ellos, ni a sus hijos, ni a sus nietos. Si hicieran el mismo sacrificio pero acabasen con una cuenta corriente en la que solamente se vieran reflejadas cuatro perras gordas, ¿habría merecido la pena de igual modo? Quizá por eso la gimnasia rítmica en España dio un bajón una vez se retiraron las niñas de oro.

De ganar la medalla de oro en Atlanta, a no clasificarse para la final en Sídney, a quedar octavas en Atenas y a no ser finalistas tampoco en Pekín. En lo que a conjuntos se refiere, España apenas tenía poder. En individual quizá tampoco si tenemos en cuenta que no nos colgamos ninguna medalla en los Juegos Olímpicos, pero es que hay logros que no tienen forma de metal. Los aficionados a la Fórmula Uno llevan tiempo diciendo que Alonso es todo un campeón pese a no haber ganado los dos últimos títulos mundiales. Tienen razón. En el caso de la gimnasia rítmica, Almudena Cid es hasta el momento la única gimnasta en disputar cuatro finales olímpicas abandonando la competición a los 28 años. ¿Sabéis lo que es eso? Para este deporte, con 20 años ya te consideran vieja, así que imaginaos con 28. Además, sabemos que la flexibilidad se va perdiendo con el paso del tiempo. En serio, todos los reconocimientos que le hagamos a Almudena Cid son pocos.

Llegaron los Juegos Olímpicos de Londres 2012, los cuales recordará España por haber conseguido un medallero mayoritariamente femenino. El último día, teníamos las esperanzas puestas (además de en el baloncesto) en el conjunto de gimnasia rítmica, el cual terminó la competición en el cuarto puesto. Una pena, ¿verdad? Pues no. Según Almudena Cid (toda una experta en este deporte después de Atlanta 96, Sídney 2000, Atenas 2004 y Pekín 2008) quedar a las puertas de la medalla en unos Juegos Olímpicos es un paso de gigante y más, teniendo en cuenta que en la final remontaron un puesto. La ex gimnasta aseguraba que estas chicas nos iban a dar muchas alegrías en los próximos años.

Por fin ha comenzado la nueva temporada, concretamente, con el Gran Premio de Thiais. España iba con muy buenas espectativas y no ha defraudado: medalla de plata en conjunto en el ejercicio de mazas y bronce en la clasificación general. Hay que destacar que en la plata solamente han sido superadas por las rusas y quien siga este deporte sabrá que Rusia en gimnasia rítmica es como en natación sincronizada, es decir, insuperable.

Sandra, Lidia, Alejandra, Lourdes, Loreto y Elena prometen. Es curioso que en tiempos de crisis, cuando no hay dinero para nada y no se puede pensar en aumentar los ingresos para fomentar el deporte femenino, es precisamente cuando las deportistas españolas están dando los mejores resultados. De este modo, quisiera proponerle a As.com que haga un pequeño cambio en su sección de deporte femenino. ¿Cuál? Que tenga en cuenta un pequeño detalle: las atletas españolas no son "nosotrAS", son "heroínAS".

La selección nos tiene muy mal acostumbrados. Será por eso que cuando pincha, llegamos a creer que se acaba el mundo. Los mayas predijeron el Apocalipsis para el 21 de diciembre de 2012. Poco antes, no recuerdo bien el día exacto ni el mes, la Roja se enfrentaba a los Bleus en el Vicente Calderón. Iban 1-0 cuando el árbitro pitó penalti a favor de España. Cesc tuvo la oportunidad de adelantar a nuestro país en el marcador, pero falló. Falló mi Cesc, nuestro Cesc, el héroe que rompió el maleficio de los cuartos en la Eurocopa 2008 y que nos llevó a la final de la Eurocopa 2012, ambas veces marcando el último gol de la tanda de penaltis. Chungo, ¿verdad? Pues no contentos con eso, el árbitro prolonga el partido tres minutos más del tiempo reglamentario y a pesar de haberse pasado ya esa eternidad, el hombre de negro no pita el final y entre medias, a Francia le da tiempo de empatar el partido. España se encuentra en tablas con su vecina septentrional en la clasificación. Hay quien dice que los mayas no se referían al fin del mundo, sino al fin de una etapa: ¿la edad de oro del deporte español, quizá?

Don Vicente del Bosque, señor sereno donde los haya, dijo que antes que en París, había que ganar ante Finlandia en El Molinón. Cierto. Además, nadie dijo que los fineses no tuvieran amor propio. En fin, que pusieron el autobús y aprovecharon una contra para empatarle a la vigente campeona del Mundo y de Europa y les salió bien la jugada. Para ser sinceros, es difícil meterse con el seleccionador nacional y más cuando este es un tipo tan honesto y tan sensato como Del Bosque. Por otro lado, cierto es que España es España única e indivisible, pero aún así, es fácil atrancar contra un jugador que se equivoca si este juega en un club rival. Me explico: Para mí fue un error poner a Valdés a jugar contra Finlandia. ¿Por qué? Porque en el Barça, cada vez que un equipo le ha ganado jugándole así, al portero catalán se la han metido siempre por el mismo lado (véase Chelsea). Vale, y si es así, ¿por qué tiene que jugar Víctor Valdés contra Finlandia? Básicamente, porque así lo ha decidido Vicente del Bosque. Entonces, ¿no será más bien la culpa del marqués que de Valdés?

Ayer fue un día muy feo en el cual el tiempo estaba afectando a mi estado de ánimo. Curiosamente, hay veces en las que yo estoy pachuchilla pero tengo el presentimiento de que mi equipo va a darme una alegría. España, mi querida España. En estos momentos se encuentra segunda de grupo y si no da un golpe de autoridad en París, difícilmente podrá evitar la repesca para clasificarse para el Mundial, lo cual puede llegar a traer desastrosas consecuencias. Sin embargo, España tiene mucho amor propio y siempre ha sido valiente. Lo conseguirá.

Si antes he criticado a Valdés, ahora os recordaré que en la pasada Eurocopa hice lo mismo con Fernando Torres y al final acabó dándonos uno de los cuatro goles contra Italia y consiguiendo la Bota de Oro del torneo (Isa, necesitas un curso de autoestima, pues se nota que te odias a ti misma). Y es que ayer, la Pantera de Hospitalet hizo un par de paradas que no dejaron indiferente ni al mismísimo Íker Casillas. Los comentaristas de Telecinco compararon la primera con la del Santo a Robben en la final de Sudáfrica 2010. Sinceramente, dicha comparación me parece una osadía, pero en el marcador no cuenta que la parada sea bonita o fea, sino que la pelota no entró a favor de Francia, lo cual mantenía a los galos a 0. ¿Que Valdés hizo ayer un gran partido? Por supuesto. ¿Que me calló la boca? Sí, eso es lo que tiene que hacer. A mí nadie me paga por ser adivina, pero a él sí que le pagan y mucho por evitar goles (cuando juega en la selección, de nuestros impuesto), así que si una vez ha tenido un mal reflejo, su obligación es remediarlo para la próxima. Y así lo hizo. Enhorabuena.

Dentro del Francia-España, hay que destacar varios nombres más, como el del señor Xabi Alonso, que fue el gran maestro de ceremonias con su batuta al mando a base de pases magistrales por donde no había hueco. Para mí, el mejor jugador del partido. Cabe destacar también a Pedro, autor del único gol del encuentro, el cual podría haber estado acompañado de otro tanto más si el árbitro hubiese pitado penalti cuando Lloris le puso la zancadilla al canario dentro del área. Tampoco hay que olvidar a Monreal, el chavalillo que jugó con la responsabilidad de sustituir a Jordi Alba y que evitó un buen gol de los bárbaros galos. Siendo sensatos, ningún jugador español estuvo mal y de cualquiera podría destacar algo bueno. No lo hago por no alargar el post, pero no porque no se lo merezcan.

¿El desenlace? 0-1 en el marcador y España recupera la primera posición de grupo. Jugó como siempre, ganó como siempre. Y es que en anteriores partidos, España perdonó y mucho, pero con el espectáculo, el tiqui-taca, el señorío y la victoria de ayer, España está más que perdonada de sus anteriores pecados por parte de todos los aficionados que tanto la amamos.

Nos unen, nos hacen sentirnos orgullosos de nuestro país, son mediáticos, excelentes embajadores de la marca España y no juegan al fútbol, al menos, profesionalmente. Sí, son ellos: Fernando Alonso y Rafa Nadal.

Ha comenzado la Fórmula Uno con el Gran Premio de Australia y Alonso en el podio. El piloto asturiano es querido por unos y odiado por otros. ¿Por qué odiado? ¿Por serio quizá o por duro? No lo sé, así que si alguien lo sabe, que me lo diga. Recuerdo la primera vez que lo vi ganar un Mundial de Fórmula Uno: Venía de la playa e iba viendo la carrera a través de los televisores de esas terrazas de Fuengirola que están llenas de guiris. Me duché a toda prisa y me fui al salón de la casa de mi amiga a ver el final de la carrera. Y allí estaba él: Fernando Alonso, un piloto español que acababa de convertirse en el piloto más joven en ganar un Mundial de Fórmula Uno. Como dirían las abuelas, dentro del monoplaza "no se podía ni rebullir", pero una vez salió del coche, echó toda su euforia a base de saltos. Saltos y señales de triunfo sí, pero emoción, emoción... la mía, porque el joven Fernando estaba en aquel momento en lo más alto con el himno de España y 45 millones de compatriotas a sus pies y al tío no se le escapó ni una lágrima, más duro que las piedras. En cambio, yo estaba toda emocionada y con las lagrimillas fuera al otro lado de la pantalla. A lo mejor por eso hay quien no lo puede ver, aunque yo no lo veo excusa. En mi caso, serio y todo se ganó mi admiración de por vida.

Parece que fue ayer, pero ha llovido mucho desde su primer título mundial hasta hoy. Quizá yo no sea la persona más experta para hablar de Fórmula Uno (eso seguro), pero no sé si me equivoco al sacar mis propias conclusiones o por el contrario, me reduzco a ver la propia realidad. Y es que Fernando Alonso lleva unas temporadas en las que no se ha llevado el título a casa, pero aún así, ha demostrado que no hace falta aumentar el palmarés para ser un gran campeón. Recuerdo que en mi particular top 10 del deporte español 2012, Nero me recordó que me había dejado atrás a Fernando Alonso. Cierto. También me dejé a otros grandes, como Alberto Contador. El ciclista de Pinto ganó el año pasado la Vuelta a España. Hizo una carrera espectacular, pero aquello no fue lo mejor. Lo mejor que pudo hacer Contador en esa Vuelta fue demostrar que aquellos que dicen la verdad siempre acaban saliendo por la puerta grande por muchas piedras que le tiren en su camino. En el caso de Fernando Alonso, el campeonato del Mundo lo llegamos a acariciar con la yema de los dedos durante cuatro vueltas si no recuerdo mal, pero el destino de puso de lado de Vettel. Sin embargo, don Fernando salió como si de José Tomás se tratase en una gloriosa tarde de toros. Porque Alonso no es cualquiera, es un hombre que ya nació campeón.

Por otro lado, la marca España puede presumir de otro héroe como es Rafa Nadal. El tenista mallorquín ya regresó a principios de año tras siete meses perniquebrado, pero es ahora cuando está volviendo a dar lo mejor de sí mismo.

Nadal es uno de los mejores hombres que ha puesto Dios sobre la faz de la Tierra junto con Jesucristo, Raúl y mi padre (y mi amigo Juan Pablo, no se vaya a creer que es mentira lo que le puse en la dedicatoria cuando le firmé mi libro). Es tan apañado y tan campechano que creo que un tío así para novio hasta le perdonas que sea feo.

Londres 2012 prometía con Rafa Nadal como abanderado. Como en la viña del Señor tiene que haber de todo, hay quien no quería que nuestro campeón olímpico en Pekín tuviera ese cargo solo por ser un deportista mediático, pero yo pongo la mano en el fuego porque cualquier país del mundo daría lo que fuera por tener semejante abanderado llevando a gala el nombre de la nación con los cinco continentes de testigos. Lástima que una lesión en la rodilla jorobase los planes al tenista balear, el cual, después de un tiempo meditando el dilema entre su sueño y su rodilla, tuvo que rechazar participar en los juegos de la capital británica. El único consuelo que me quedaba era que su sustituto iba a ser Pau Gasol, otro héroe con una trayectoria indiscutible al que los aficionados también queremos un montón.

Sin Rafa Nadal, parecía que al tenis español lo había mirado un tuerto. Y es que desde Seúl 1988, el equipo olímpico español nunca se había venido de manos vacías en tenis. Para colmo de males, llegamos a la final de la Copa Davis y la perdemos a domicilio, con lo mal acostumbrados que nos tenía nuestra grandiosa Armada... Aún así, no todo fueron malas noticias ya que David Ferrer se ganó a pulso entrar en el top 5 de la ATP, concretamente, al cuarto puesto. Un logro más que merecido por parte del alicantino. Sin embargo, el tenis sin Nadal no es lo mismo.

Su vuelta la esperamos más de lo que esperábamos porque el muchacho fue realista y como él mismo reconoció, si no se cuidaba la rodilla, tendría que retirarse de la competición antes de tiempo. No, querido Rafa, que el día que te retires, vamos a llorar todos.

Por fin lo vimos reaparecer y volvimos a verlo morder trofeos, concretamente los de Sao Paulo y Acapulco. Vaya, nuestro Rafa empieza a parecerse cada vez más a aquel tenista que era antes de su lesión. Que siga la fiesta.

Llegó a hora de retomar el contacto con la pista dura en Indian Wells. Pasó a cuartos y le tocó ofrecernos todo un clásico: Nadal-Federer. Recuerdo aquellos tiempos en los que el español tenía acobardado a su amigo suizo, según una amiga mía, a Roger lo único que le faltaba era encontrarse a su mujer con Rafa en la cama. Pues bien, después de aquellos maravillosos años, la historia se volvió a repetir y Nadal venció a Federer. Después, venció a Tomas Bedrych. Sí, ya está. Lo escribo así y me quedo tan pancha, como si el pobre Nadal no se hubiera dejado la piel en la pista para ganar ese partido, como si no hubieran tenido que llegar a los siete sets para desempatar en el marcador. ¿La final? Solo sabemos que será contra otro de sus amigos, Juan Martín del Potro, dentro de una hora. El resto lo tendrán que escribir ellos.

Al igual que Fernando Alonso, Rafa Nadal también nació campeón. Es uno de estos talentos que no nacen todos los días, que por su carácter podrían pasar perfectamente por tu vecino de toda la vida, pero tiene un don que le hace ser distinto a los demás. De hecho, si alguna vez habéis oído hablar de las inteligencias múltiples, habréis comprobado que el ejemplo que casi siempre ponen a la hora de explicar la inteligencia corporal cinestética es el tenista manacorí. Los que no, ahora pensaréis: "Pero Isa, ¿nos estás diciendo que Nadal es un superdotado del deporte?" Sí.

Así comienza la nueva estación del año. Granada la recibe con una concentración de borrachos en la Fiesta de la Primavera y servidora, con una morriña tremenda y una enorme duda existencial: ¿Por qué me acordaré tanto de eso si ese evento lo odio con toda mi alma? Afortunadamente, este equinocio también trae consigo un buen recuerdo que tenemos la suerte de volver a vivir una y otra vez: el deporte español y sus grandes héroes, los cuales vuelven a darnos lo mejor de ellos y lo menos que se merecen es un reconocimiento en El arroyito redondo. Y como el argot de los actores suena un poco feo en estos casos, me refiero mejor a las expresiones taurinas, es decir, suerte, maestro Alonso; suerte, maestro Nadal.

España no se puede quejar de sus equipos en Champions, pues de cuatro que llegaron a octavos, tres están ya en cuartos.

Cualquiera lo iba a decir al terminar la ida siendo el mejor resultado de todos el empate a 1 del Madrid frente al Manchester en el Bernabéu, el cual favorecía en principio al equipo extranjero. A mí no me gusta ser agonías y sé lo fuerte que está la Liga española, pero de acuerdo al marcador de la ida, existía la posibilidad de quedarnos sin representación española en los cuartos de la Champions. De hecho, el fútbol inglés también es muy fuerte y ya tiene a todos sus equipos de vuelta a casa.

Como ya he dicho antes, el Real Madrid empató con el Manchester United 1-1. En ese partido, podría haber marcado muchos más goles, pero se topó con un diablo rubio de ojos azules llamado David de Gea. En la vuelta, los blancos tenían la autoestima muy alta ya que venía de ganar dos veces consecutivas al Barcelona, una de ellas eliminándolo de la Copa del Rey. Los ingleses se adelantaron, pero Modric salió y metió el balón para igualar la eliminatoria. Posteriormente, sin haber olvidado su pasado rojo, Cristiano Ronaldo marcó el gol que tanta falta le hacía al Madrid dejando a su ex equipo fuera de la competición delante de todos los aficionados que animaban desde las gradas de la que fue un día su casa.

Al Valencia le tocó un hueso duro de roer como es el PSG. Los franceses se adelantaron en la ida, pero el equipo che había marcado un gol para la esperanza, un gol que sumado a otro en suelo parisino le daría el pase a cuartos. Lástima que ese ansiado tanto estuviese acompañado también de otro del rival, el cual acabó con el sueño valencianista.

El Barcelona era el equipo español que partía con más desventaja en la ida: 2-0 favorable al Milán. Al contrario que el Real Madrid, el Barça venía con la depresión de ser eliminado en Copa por el eterno rival y no contentos con ello, a los pocos días vuelven a caer ante el Madrid en el Bernabéu. El panorama pintaba muy mal, pero seamos sinceros: es muy difícil que los hombres de Jordi Roura tiren la toalla a doble partido. Quizá si la vuelta de Champions le hubiese tocado una semana antes, otro gallo cantaría, pero el destino hizo que los azulgrana se recuperasen a tiempo y, de paso, volviera la mejor versión de Messi. Lo que no puedo entender es por qué el Milán no hizo nada para mantener su ventaja y así ponerle las cosas difíciles al Barça.

Por último, el Málaga quedó primero en la fase de grupos, pero era el novato y se cruzó en octavos con un Oporto bastante experimentado en esta competición, lo cual se notó con la victoria por la mínima de los portugueses en la ida. La vuelta sería en La Rosaleda con una afición boquerona dispuesta a darlo todo. Ya, pero la afición no juega en el campo y por mucho que grite, la última palabra la tienen los jugadores. ¿Remontarán? El Barça ya lo ha hecho, pero el Barça es un equipo con una trayectoria a las espaldas de la cual carece el Málaga. ¿Remontarán? ¿Alguien cree en la remontada de los boquerones?

Los andaluces salieron conscientes de que estaban haciendo historia. Saviola marcó el primero y era legal, pero el árbitro no lo vio así y lo anuló. Rabia por dentro tanto para los malaguistas como para los que no lo somos pero que ayer estábamos con ellos por el simple hecho de compartir país y comunidad autónoma.

Hay en el Málaga un futbolista que está de moda porque destaca mucho en el equipo. Joven, guapo, andaluz, el novio que toda madre desea para su hija... y encima se llama Francisco, un nombre que gracias al nuevo Papa es tendencia en las redes sociales. Pues sí, como decían algunos, FrancISCO marcó el PRIMERO, el gol que igualaba la eliminatoria e invitaba a la afición malaguista a probar nuevas sensaciones. Esas nuevas sensaciones se empezaron a experimentar más cerca en el momento en que Santa Cruz marcó su golazo. Al pitar el árbitro el final del partido... Sí, no es un sueño: El Málaga está en los cuartos de final de la Champions. Y está ahí porque se lo merece, porque se lo han currado y porque han sabido jugar bien.

Si sois lectores fieles de El arroyito redondo, recordaréis que a finales de 2012 hice una recopilación de lo mejor del deporte español del año en un top 10 y que ahí incluí al Málaga basándome en su récord "personal" de clasificarse para la Champions por primera vez en su historia. Bien, pues un año más está haciendo méritos para incluirlo también en la lista de 2013.

Los que seáis aficionados a los Juegos Olímpicos, sabréis que muchas veces hay un equipo o un deportista que se clasifica por la mínima, sale a divertirse durante la competición y acaba ganando una medalla. En España tenemos, entre otros tantos ejemplos, a las chicas del waterpolo. Nadie las conocía, nunca habían participado en unos juegos. Sin embargo, con esfuerzo e ilusión llegaron a la segunda posición del podio ganando no solo la plata, sino también el cariño y el reconocimiento de todos los españoles.

Yo no sé hasta dónde llegará el Málaga en esta Champions, pero desde luego, estrenarse entre los ocho mejores de Europa ya es todo un logro. Que siga la fiesta.

Debería haber dicho verde con la única intención de ponerle un adjetivo de adorno al sustantivo, pero recordando la lección de Conocimiento del Medio de no se qué curso de Primaria se me pasó por la mente que las plantas tienen el color que tienen debido a la clorofila, así que finalmente me he decidido por la palabra clorofílico, que es más pintoresca, como este blog.

El césped de Balaídos tiene un color verde chillón y brillante, el cual será protagonita de este post. ¿Ein?

El Real Madrid que ha jugado hoy en tierras gallegas se parecía muy poco al que la semana pasada disputó su semana más larga. Cierto es que no estaba Xabi Alonso y eso se nota. No sé qué tal lo veréis vosotros, pero yo lo he visto en muchas ocasiones en las que el equipo estaba flojillo sostener la posesión y sin bajar nunca la guardia.

Los jugadores blancos se resbalaban por nada. Parecía que un duende fantástico se había vuelto antimadridista, se había hecho invisible y cuando más tranquilos estaban, este los empujaba y los tiraba al suelo. Lo normal es que haya caídas cuando existe algún contacto, pero que se caigan solamente por correr... Pues sí.

Otra cosilla que he observado en el juego del Madrid es que los futbolistas apenas corrían. Otras veces los he visto correr como perdigones, pero hoy han tenido un juego muy lento, como si les pesaran las piernas.

Por su parte, sabemos que el Celta de Vigo no es un equipo de Champions, por eso no ha podido sostener al Real Madrid para evitar ser derrotado, ni siquiera para sacar un punto del empate. Sin embargo, sí que lo he visto más andar como Pedro por su casa.
Vamos, que se han caído menos.

En el bar comentaban que Balaídos es un campo difícil. Entonces, recordé los dieciocho años que el Madrid se fue de manos vacías de Riazor, el vecino coruñés de los vigueses. Galicia, hermosa tierra pero hay que ver lo que llueve allí. Quizá por eso esté tan verde y tan brillante el césped de Balaídos.

Y bien, aquí confieso mi ignorancia y para acabar con ella, pregunto mis dudas. Y es que supongo que en un campo donde esté todo el día lloviendo, será más difícil correr en él que otro donde llueva lo justo. Llover llueve para todo el mundo igual, pero es normal que los locales tengan más soltura porque están más acostumbrados. A lo mejor pasará igual donde haga demasiado calor. Sirva como ejemplo el Sevilla-Getafe de la primera jornada de este curso, el cual terminó en 2-1. Ese partido se jugó a mediados de agosto en el Sánchez Pizjuán a las siete de la tarde, en plena ola de calor. Mérito tuvieron los madrileños solo con resistir.

¿Resultado de Balaídos? Totalmente justo. Todos los goles se marcaron conforme marca el reglamento. ¿Que el Real Madrid es un equipo superior al Celta de Vigo? Eso lo ve hasta un ciego. Lo que yo me pregunto es: ¿Hasta qué punto puede influir el estado del césped en el resultado de un partido? Ahora sois vosotros los que me tenéis que sacar de dudas con vuestra opinión.

Posdata: Cabe destacar en el encuentro tanto el trabajo de Javi Varas como el Diego López, pues ambos demostraron que son grandes porteros. No lo he dicho antes porque no sé cómo encajarlos con el tema principal de esta entrada, pero que semejante labor no se quede en el olvido.

La intuición no me decía nada. Tenía los nervios típicos de antes de un Clásico, pero no vi aproximarse el Apocalipsis madridista. No, los valientes de verdad aguantan el tipo hasta el final y cuando el resto de alternativas son un aburrimiento, perderse la vuelta de Copa resulta hasta pecado.

Hace ya tiempo, un profesor nos dijo en una conferencia que con las dos primeras líneas de un examen ya se sabía si un alumno iba a aprobar o no. Si esto lo aplicamos al partido de ayer... El Real Madrid empezó dormido y otra vez se intuía más de lo mismo. Llegué a prever una goleada. Afortunadamente, me equivoqué de bando.

Una entrada de Piqué a Cristiano Ronaldo provocó un penalti a favor del Real Madrid. Puede que dé demasiado el cante en mitad del bar, pero hace ya demasiado tiempo que todo me da igual, así que cada vez que el portugués va a tirar una falta o una pena máxima, me santiguo. Sin prejuicios. Mis rezos llegaron a su destinatario y el Cielo permitió a CR7 marcar su gol. El bar donde yo estaba estallaba en aplausos mientras que el bar de al lado quería arrancarse los pelos.

Normalmente, un 0-1 no es un resultado para estar tranquilos. Es más, repasando algunos de los últimos Clásicos, podemos comprobar que cuando el Real Madrid marca primero, el Barcelona empata a la nada. Sin embargo, el juego de unos y el juego de otros ya estaba desvelando esa futura sorpresa que nadie se esperaba. Y es que el Real Madrid sacó su amor propio, ese amor propio que tendría que haber sacado a principio de temporada pero que no sabemos por qué esperó a sacarlo en la segunda vuelta en Mestalla. En cambio, el Barcelona comenzó utilizando su táctica actoral, pero viendo que no le salían bien las cosas, se acobardó de tal manera que se volvió irreconocible. Tanto que los aspersores empezaron a regar el césped en el descanso y me hicieron pensar: "¿Tan pronto?"

Llegó la segunda parte y aunque el 0-1 le valía a los madridistas para conseguir su objetivo, no se conformaron con ello. Defendieron como han hecho hasta ahora los equipos que han logrado eliminar al Barça de alguna competición, pero también atacaron. Di María tuvo la oportunidad de darle el segundo gol al Madrid, pero lo falló. Suerte que estaba allí Cristiano Ronaldo para rematar la faena.

Bueno, para hablar de rematar faenas, puerta grande y demás términos relacionados con el arte de Cúchares está Varane, don Raphael Varanne. Córner, cabezazo y visto y no visto. Apenas me dio tiempo de reaccionar ante el gol del francés. Ahora que lo pienso, se llama Raphael y su nombre se escribe igual que el popular cantante de Escándalo. Y sí, un chavalito que se rebela contra el eterno rival y a lo largo de la ida y de la vuelta ejerce en todas las posiciones, marca el gol de la esperanza y el de la sentencia no puede ser otra cosa que un jugador de escándalo (en el buen sentido de la palabra, claro). Varanne se merece un post para él solo y una candidatura al top 10 de los mejores deportistas del año.

Finalmente, Jordi Alba marcó el gol de la honra en el minuto 89, pero la grada ya estaba llorando. Hacía ya mucho tiempo que no veían un partido así del eterno rival en su propia casa.

Al pitar el árbitro el final del partido, las redes sociales se llenaron de felicitaciones al Real Madrid por parte de la afición barcelonista. Muchas gracias. Lo mismo que a vosotros os gusta que os felicitemos cuando ganáis algo y reconozcamos que jugáis bien cuando jugáis bien, a nosotros también nos agrada vuestra deportividad.

Y así terminó ayer la historia. Puede que el Real Madrid no sea el mejor equipo de la última década ni su juego esté reconocido como el único válido en el mundo, pero sí que es finalista de la Copa de su Majestad el Rey.

El 2 de febrero es uno de los tres días de parada obligatoria en El arroyito redondo. ¿Y los otros dos? El 24 y el 27 de junio. El día de San Juan es el aniversario de este blog, una aventura que empezó en 2009 y a lo tonto a lo tonto, se está consagrando. Tres días después, siempre recuerdo el nacimiento de una leyenda consagrada y veterana de las nuestras: Raúl González Blanco. ¿Y hoy qué celebramos, el día de las Candelas? También, pero el motivo principal por el que siempre aparezco por aquí cada 2 de febrero es porque es mi cumpleaños.

Como ya es tradicional, hoy es un día dedicado a las efemérides. Sin embargo, hoy no tengo muchas cosas en la cabeza que me recuerden a tal día como hoy en tal año..., así que vamos a recurrir a la Wikipedia (Isa, eres una tramposa):

-Voy mirando y mirando qué cosas han pasado en los pasados 2 de febrero, pero nada me voy encontrando que tenga relación con el fútbol. Sí que hay por ahí algo de béisbol, pero yo en ese deporte estoy pez, así que no voy a comentar nada.

-Por fin me encuentro algo que sí me vale: Tal día como hoy en 1966, demuelen el Camp de Las Corts, antiguo estadio del Barcelona. Vaya por Dios, cada vez que es el cumpleaños de algún deportista, evito contar las cosas malas de él y solo resalto lo bueno y ahora que es el mío, empezamos con agonías, del rival pero al fin y al cabo, agonías son. Y es que yo solo le deseo al Barça derrotas, no estadios echados abajo.

Se acaba la historia y empezamos con los nacimientos:

-En 1902 nace José Samitier, jugador del Barcelona.

-En 1960 nace Abel Resino. Vaya, esta anécdota no la sabía yo.

-Cinco años después, Quique Sánchez Flores. Este nacimiento sí que lo conocía, aunque si no recuerdo mal, en Wikipedia lo ponen en las efemérides de hoy y luego pinchas y te salta con que nació el 5 de febrero. Comprobamos otra vez y... todavía no lo han arreglado.

-En 1969 nace Valeri Karpin, futbolista con más nacionalidades que pelos en la cabeza. Tengo que confesar que no estoy siguiendo la enciclopedia virtual al pie de la letra porque no todos los deportistas son relevantes y solo me estoy centrando en los que han pasado por la Liga española. En el caso de Karpin, Real Sociedad, Celta de Vigo y Valencia lo confirman.

-Tal día como hoy en 1980 viene al mundo Oleguer Presas. Ejem, ejem.

-Siete años después llega Gerard Piqué. Este cumpelaños también me lo sabía, de hecho, todos los años felicito al defensa catalán y a su señora, que también cumple los años el mismo día. Además, para que todo el mundo se acuerde de cuándo cumplo una primavera más, lo suelo mencionar mucho: ¡Cuando Shakira y Piqué, cuando Shakira y Piqué!

-Por último, cambiando ya de década concretamente en 1991, nace Kiko Femenía, jugador del Barcelona B.

Vamos a ver, ¿cómo es posibe que yo, madridista hasta la médula, coincida en mi cumpleaños con tanto culé junto? Basta, ahora hay que pasarle el protagonismo a un personaje del Real Madrid llamado Isabel Arroyo Sauces, es decir, servidora. Como también he recordado en más de una ocasión, uno no es de dónde nace, sino de dónde pace. Esto lo digo porque yo nací en Cuenca, pero me siento muy cordobesa. Vale, ¿y cómo que fui a parar a Cuenca a la hora de nacer? Resulta que mi padre trabajaba en Telefónica y cada vez que lo ascendía, mudanza otra vez. Y en ese momento a mis padres les pilló viviendo en La Ciudad Encantada. Aún así, este no es el único sitio en el que han tenido que establecer su residencia, pues por ejemplo, antes habían vivido en Barcelona. Según me cuentan, en 1982 hubo un baby boom en la central de Telefónica donde trabaja mi padre: todos los trabajadores de allí se animaron a traer un chiquillo al mundo menos él, que se esperó hasta 1984. Sí, señores: Si llego a nacer dos años antes, habría sido catalana de nacimiento (y andaluza de sentimiento por los siglos de los siglos). Muchos me preguntan si en ese caso sería culé, pero yo creo que no.

Y de Cuenca (y Barcelona) pasamos a la última capital de provincia en la que he vivido: Granada. Como sabéis, a la ciudad nazarí le tengo un cariño tremendo y ahora que no estoy allí, la echo muchísimo de menos. Y ahora que no estoy allí, va el Real Madrid a jugar contra el Granada precisamente el día de mi cumpleaños. No sé si os acordaréis de Frikismo Deprtivo, antiguo bloguero aquí y amigo personal mío. Pues bien, hoy cuando me ha felicitado, no se le ha escapado por alto recordar que mi Madrid puede meter una goleada en Los Cármenes (supongo que con la boca pequeña, conociéndolo...). No sé si habrá goleada, pero ya que Florentino Pérez no me ha regalado una entrada para el partido de hoy, por lo menos que el equipo me regale un buen juego y gane. Con eso me conformo.

En fin, con haber dicho en qué año nací, ya dejo de ocultar mi edad, pero por si hay gente que no tiene ganas de ponerse a sumar (algo lógico), diré que hoy soplo 29 velas y un año más, muy contenta de poder soplarlas de algún modo a vuestro lado.

Que Dios reparta suerte.

El balonmano es un deporte paradójico. A mí me gusta más el fútbol porque, como marcan menos goles, la emoción durante los noventa minutos es fascinante, pero en un juego que se están marcando tantos a cada instante... Sin embargo, lo interesante del balonmano está justamente en esos mismos goles, pues muchos de ellos son señores goles y que en un solo partido te encuentres más de veinte obras de arte... Ahí está la magia.

Dentro de la agenda deportiva de 2013 estaba incluido el Mundial de balonmano, el cual se iba a celebrar en España. Vale, no se trata del deporte más mediático del mundo, pero la gente se tiene que dar cuenta de que existe. Además, España tiene un gran equipo y si gana, le dará a su afición algo que le está haciendo mucha falta en estos tiempos que corren: un rato de felicidad.

La gente necesita ser feliz por unos días y sentirse orgullosa de lo que es. Y en eso, los deportistas están hechos unos expertos. No hay más que ver los apodos que tiene España en sus distintas disciplinas, como la Armada Española en tenis o las Guerreras en balonmano femenino. Los motes heroicos dan suerte, por eso los hombres de Valero Rivera necesitaban uno que les resaltara su fortaleza y sus señas de identidad: Hispanos. Con este apodo han intentado ganarse el cariño de los aficionados al deporte de este país. Lo han recordado en cada telediario de La 1 con sus voces de machotes hasta que nos hemos quedado con sus nombres y lo han conseguido, pues en Twitter llevan siendo trending topic durante todos estos días de Mundial.

Los primeros partidos del Mundial de España de balonmano se han retransmitido por Teledeporte, como suele pasar con todos los deportes minoritarios. Los Hispanos iban haciendo bien su trabajo y todos lo sabíamos, pero seguíamos pensando en otras noticias del día a día. Por fin, la selección se subió al carro de las medallas y Televisión Española quiso darle más relevancia a esta competición pasándolo a La 1.

Ayer estuve en Granada y me olvidé del mundo entero. Hoy cuando enchufé el ordenador, veo la noticia de que España ha pasado a la final y que el partido contra Dinamarca sería esta tarde. Vaya, si os soy sincera, yo ya ni me acordaba del balonmano, pero perderse una final donde, además, la selección tiene la posibilidad de proclamarse campeona del Mundo en casa es hasta pecado.

Me encantan las finales (toma, Isa, ¡qué lista!). No es solo la emoción del partido sino también todo lo que lo rodea: el ambiente de las gradas, el ponerme mi camiseta de España, el ver al Príncipe de Asturias animando como un aficionado más... Sí, debo confesar que me encanta la Familia Real, sobre todo, cuando acuden a eventos deportivos.

¿El partido? No entiendo mucho de balonmano, pero por lo que he podido ver, España ha estado magnífica tanto en defensa como en ataque. Por el contrario, Dinamarca no ha estado tan bien organizada y cuando ha tenido ocasión de marcar gol, no ha dado ni una. Bueno, esto es un decir, pero el caso es que el resultado final ha sido 35-19, así que no he estado tan descarrilada.

Otra cosa que tampoco se me ha pasado por alto es que este partido se ha disputado en Barcelona. Allí la afición ha estado más que a la altura: el pabellón estaba lleno, las banderas españolas se lucían con todo el orgullo del mundo, la gente ha animado a sus hombres todo lo que ha podido y un poquito más, han gritado olés y han cantado Que viva España. No me gusta hablar de política, pero sé que hay ciertos personajillos en ese mundo que no hacen más que meter cizaña con el veneno de sus palabras haciendo un flaco favor tanto a España como a Cataluña. La grada de hoy ha retado a todos esos hombres de malas ideas demostrando lo que solo el deporte es capaz de demostrar: que es mucho más lo que nos une que lo que nos separa. Barcelona, chapó.

Y así ha terminado la historia, con una estrellita más en el pecho de los campeones y un rayito de luz en toda esa afición que se siente orgullosa de su identidad hispana y que sabe que por sentirse feliz cuando ganan sus héroes no hacen daño a nadie. Que no decaiga la felicidad hispana.