Crónicas Mundanas
07 Dic 2011
Carlovich o Manolo
El asunto de esta entrada pretendía ser Twitter como instrumento para tener amigos sin necesidad de invitarlos a que sean tus amigos, trance patético al que nos somete Facebook. Con esa intención comencé y con ese propósito llegué hasta la línea 17. Entonces me topé con el reportaje de Informe Robinson sobre El Trinche Carlovich. Indispensable. La historia de un futbolista argentino considerado mejor que Maradona (por los pocos que lo vieron). Hablan Valdano, Menotti, Aimar y algunos vecinos, todos de verbo musical y todos absortos. Carlovich, suspiran. Lo curioso es que no existen imágenes en movimiento de este futbolista mágico, a pesar de que se retiró en 1986. No hay testimonio del partido que disputó en 1974 contra la selección argentina que preparaba el Mundial de Alemania. Carlovich era el único jugador de segunda división que formaba parte de ese mítico combinado rosarino que sacó los colores a la albiceleste (3-1). Algunos futbolistas de aquella selección relatan la humillante derrota. Como suele ocurrir en estos casos, su peripecia deportiva se entrelaza con su peripecia personal, genio sobre el campo y tarambana fuera de él. Sus espantadas eran tan famosas como peregrinas sus excusas, cuentan. Se pasaba las noches en los boliches, dice una de las voces. Bebía, continúa otro testigo escasamente discreto. Le gustaba pescar y desaparecía sin dar aviso... El documental prosigue y de repente, descubrimos que Carlovich vive y habla; al ser preguntado por esas mismas cuestiones, El Trinche las niega con un pasmo que debe ser consustancial a su naturaleza. Yo nunca bebí, yo nunca pesqué… ¿y ustedes creen que hubiera abandonado una concentración de la selección argentina? Parece tan sincero como atribulado. A esas alturas el reportaje (indispensable, insisto) empieza a resultar desconcertante. ¿Y si nos encontráramos con una Guerra de los Mundos versión futbolística? ¿Y si no existiera Carlovich? O mejor aún: ¿y si existiendo no hubiera sido otra cosa que un futbolista mediocre, una especie de Truman sobre el que algunos han montado el show, una excusa para reírse de todos nosotros? Imaginen. Dentro de unos pocos días se podría descubrir el pastel y analizar en términos sociológicos la reacción de los miles de incautos, tal vez millones, tantas visitas a Wikipedia, tantas expediciones a Rosario, al campo de sus proezas. Hasta el propio Carlovich podría festejar el engaño colectivo comiéndose un asado: siempre fui un tuercebotas, diría, ¡y nunca imaginé que pudiera firmar tantos autógrafos…!
Aunque también pudiera ser todo verdad, tan increíble como lo son las historias reales. Casi todos hemos coincidido con un genio que no completó el trayecto. El mío se llamaba Manolo. Manolito, en ciertas ocasiones. Nunca Manuel. Jamás Manu. Manolo, casi siempre. Su relación con la fama comenzó antes de que tuviera uso de razón: protagonizó un anuncio de camiones a control remoto, si bien debo aclarar, para situar la época, que el control remoto estaba unido al camión por un orondo cable. Santi Rico, habrá quien lo recuerde. Bien, pues aquel muchacho era un futbolista extraordinario, dotado de un talento imaginativo, casi poético. También era inteligente, y aunque nos sobran los ejemplos de cracks poco inteligentes, estoy por asegurar que, en su caso, la inteligencia estaba aplicada al fútbol. Dije inteligente y tal vez debí decir brillante. Probablemente lo era todo, además de mi amigo.
Nunca le pregunté cuántas veces le propusieron probarse en el Madrid, el Atlético o el Rayo, pero estoy seguro de que fueron unas cuantas y siempre las rechazó. Imagino que su felicidad no necesitaba de esas venturas. Su existencia estaba colmada: amigos, Vespa y novia. Qué más se puede pedir a la vida. No había mayor aspiración en esos tiempos.
Tuve el privilegio de jugar con él (Manolo de estrella, yo de infiltrado) y fui testigo de cómo algunos árbitros aplaudían sus goles, sin que los rivales encontraran motivo para sentirse ofendidos. Eran ligas menores, lo acepto, pero en la época a la que me refiero el fútbol se jugaba con obsesión (no había Play) y el talento rebosaba hasta en los torneos menores. De hecho, en aquel nuestro equipo había otros jugadores con madera y más físico que Manolo (Julián, mi primo Nacho, los Porras…), aunque ninguno tan sublime y efectivo, tan divertido. Es el primer y único jugador al que he visto aplicar el sentido del humor al juego.
Cuando acudía al Bernabéu me gustaba imaginar a Manolo en el césped y puedo asegurar que no desentonaba entre aquellos futbolistas de blanco (era el Madrid de los Garcías, aviso). Todavía hoy siento el honor de haber jugado con gente tan excepcional, y sobre todos ellos, con Manolo. Algunas noches, sin embargo, cuando busco un buen tema para conciliar el sueño, me asalta la duda de si Manolo será real o será producto de una memoria mentirosa o, lo que es peor, de una imaginación incontenible. Tal vez sea como Carlovich. O tal vez Truman sea yo. Y tú.
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