193.219.103.21 22793 14491 Caballeros, por favor, reine la paz y seamos todos bienvenidos. Y empiezo por mí, que en contra de las acusaciones de quienes me tildan de vago, he dedicado el último mes a tener una nueva criatura o bebé, asunto que requiere de un esfuerzo físico y mental que me río yo de los lanceros bengalíes. Durante mi ausencia, y entre parto (allí estuve) y pañales (aquí estoy), he tenido ocasión de reflexionar sobre asuntos variados que nada tienen que ver con la cantera del Real Madrid y ni siquiera con el milagro de la vida (temas filosóficos y esenciales), pero que necesitan expandirse para no causar más daños en este esponjoso cerebro. Mi primera cavilación es que si el país funcionara con el sistemático orden de un hospital mejor nos iría. Allí (en el hospital) se encuentran los únicos trabajadores insustituibles, los únicos que no podrían rotar en una hipotética rotación de empleos que descubriría no pocos farsantes. ¿Habría mucha diferencia si el encargado de la limpieza ocupara durante un tiempo el lugar de director general? Pues no. Sólo habría diferencia en la limpieza, que, con toda probabilidad, sería más deficiente. Las grandes decisiones macroempresariales serían tan brillantes o absurdas como venían siendo. En este punto recomiendo la película ‘Bienvenido Mr. Chance’. Y en otra ocasión me extenderé sobre el cuerpo de enfermeras (que no sobre el cuerpo de las enfermeras, disculpen el chiste), grupo de élite que merece capítulo aparte. Con los taxis pretendo abordar una cuestión más peliaguda. Nada tiene que ver con lo expuesto y, probablemente, nada tenga que ver con nada, pues no he tomado taxis durante este tiempo, pero es que no consigo mitigar la inquietud. Seré directo: ¿por qué colocan la pegatina de las tarifas en mitad de ventanilla? ¿Para intimidar al viajero, para ocultarle las obras? Me refiero a los taxis de Madrid y desconozco si la provocación es interprovincial. Dicho esto, que me corroe sin medida, me pregunto también por qué resulta tan poco acogedor el interior de los taxis, tan antiguo por no decir rancio, y sé que esta afirmación es antipopular y que arrieritos somos y en el taxi nos encontraremos, pero no sería honesto ni conmigo ni con vosotros si no os descubriera mis cuitas más profundas. Y que nadie proteste (todavía): si un día advertí que este blog no trataba sólo de deportes era, precisamente, para permitir (nos-me) estos desahogos. Para exclamar, por ejemplo, que el jamón serrano (el bueno) está sobrevalorado y que todos aquellos que hacen la ola ante una paletilla de pata negra están cayendo en un patético esnobismo jamonil, pues tan delicioso está el buen jamón, como el buen paté o los buenos canapés, sin que por esto tengamos que recibir de rodillas a los camareros de las bodas. Y quienes piensan que en el extranjero viven apesadumbrados por la ausencia del jamón, habrá que aliviarles diciendo que cada vez lo llevan mejor. A todo se acostumbra uno, incluso a no haber vivido jamás en España. Aunque supongo que Diego UK tendrá opiniones más interesantes al respecto. Por último, quisiera reivindicar las familias numerosas y las noches insomnes. Amigos, no hay nada que temer. A las dos de la mañana empieza la NBA y a las cuatro ponen tenis. 391 2010-01-22T16:29:30Z 2010-01-22T16:28:00Z 432131 2010-02-09T10:59:06Z el-milagro-la-vida 2010-01-22T16:29:30Z 2 1 2010-02-09T10:59:09Z 193.219.103.21 22793 14491 Veo (leo) que las charlas del foro han derivado últimamente hacia la NBA y tengo que decir que disfruto con la variación. Con la NBA me sucede como con los toros: aunque soy un ignorante con capirote me gusta escuchar (leer) a quienes saben. Acudir a una corrida (de toros) con Alejandro Delmás es un verdadero placer aunque el alumno indocumentado retenga poco. Y también se gozan las tertulias NBA con Iñako (compañero de blog, entre otras cosas) y Magallón (hombre boya), pues ambos están versados en el tema y se entusiasman fácilmente. Los programas de Arguiñano ejercen sobre mi una fascinación parecida y, aunque no sé hacer un huevo frito (es un decir, conozco la teoría), me atrae sobremanera la elaboración de un bacalao al pil-pil. También me seducen los nombres de las calles de Madrid (origen e historia) y solicito encarecidamente, a quien corresponda, que se edite un libro que haga un recuento estadístico de las denominaciones de los bares de España, de manera que podamos conocer, por fin, cuál es el nombre más repetido, si Bar Manolo o Bar El Cruce. Capítulo aparte merecerían las nomenclaturas que combinan los nombres de los propietarios, al modo de Bar Nufer (Nuria y Fernando), que es la misma combinación que utilizó Fernández Tapias para bautizar, en gesto popular que le honra, a su yate insignia. Por cierto, propongo que los nombres de los restaurantes chinos continúen con esta colección apasionante. Habrá quien piense que lo dicho (amalgama surrealista) no es más que una cortina de humo para no hablar del Barcelona. Y no es cierto o no del todo. Después de quitarme el sombrero plumeado al estilo de los mosqueteros, en reconocimiento de su hazaña sin par, sólo añadiré que no hay nada que tanto amenace ruina como la felicidad. Alguien lo dijo y sabía de lo que hablaba. Los techos se caen. Tampoco me extenderé sobre el Madrid pues no quisiera repetirme o, lo que aún sería peor (y probable), contradecir cuanto escribo, ya que cualquiera sabe que los juicios futbolísticos difieren de un partido a otro y de un gol al siguiente. Sí me gustaría opinar sobre el caso Tiger, al que le pusieron la cruz desde la pila bautismal. Y es que no hay como llamar a un muchacho Tigre para invitarle a practicar, el salto o el rugido. Tras mucho indagar sobre el asunto me quedo con el título de un anuncio de Canal + para promocionar un reportaje sobre el campeón en la picota. En una página ilustrada con la figura del mito un escueto titular rezaba: Nadie es perfecto. Por lo demás, me gustaría apuntar que tal vez eso que llamamos “genio” es la consecuencia de un cortocircuito que estimula unas partes del jardín cerebral en detrimento de otras y, quizá por ello, no existe el genio que esté en sus cabales, basta con repasar la lista de los talentos ilustres y de los talentos caseros. Así que resulta un poco cínico escandalizarse cuando, por casualidad o torpeza, descubrimos la tara del fenómeno. Mostradme un genio sensato y pondré en duda una de las dos virtudes. O las dos. 399 2009-12-20T18:27:58Z 2009-12-20T18:27:00Z 421052 2010-01-25T11:50:41Z el-tigre-y-bar-manolo 2009-12-20T18:27:58Z 2 1 2010-01-25T11:50:43Z 193.219.103.21 22793 14491 Empiezo por el último comentario leído y por el vídeo que nos sugiere Tomás como retrato, “quizá exagerado o no tanto”, de los periodistas. El contenido nos muestra a una reportera de guerra que prefirió no intervenir en el asesinato de una niña (con osito) por conseguir una foto de premio. Luego, asqueada por su acción (inacción, más bien), sale corriendo de la sala donde debe recoger su galardón, que es una cámara de oro (presunto), idéntica, de no ser por el dorado, a las que teníamos de niños y de las que salía un gusano. La demagogia no es completa porque falta una niña entre el público y un osito mimosín en la sala. Pero el resto de tópicos encuentran acomodo. El periodista canalla que es capaz de vender su alma por una exclusiva es una figura legendaria. Y digo legendaria porque hoy en día muchos creen que, aunque el periodista sigue siendo canalla, ya no necesita una exclusiva para vender alma, padre o madre. Ahora para ‘inspirarse’ bastan unas declaraciones de Jesulín (reales o ficticias) o, si hablamos del fútbol, el vil soborno presidencial, pues como todo el mundo sabe la mayor parte de los periodistas deportivos están en nómina de algún club, generalmente del club más odiado por quien sospecha. Pero, siendo grave, no es ese el peor pecado del periodista deportivo. Lo imperdonable es que hable de fútbol (baloncesto, tenis, ciclismo…) quien jamás se calzó unas botas, jugó un torneo o subió Navacerrada. Que alguien sin ninguna experiencia deportiva (y canalla, recuerden) se permita no sólo hablar de un deporte, sino criticar a un profesional (jugar con el pan de sus hijos), es el colmo de las indignas osadías. Y esto no es ninguna caricatura, ni tampoco, lo aseguro, un ataque de rabia corporativo. Debe pensar de esa forma bastante gente, pues sólo así puede explicarse que en gran número de partidos de fútbol la aparición de los fotógrafos, a los que se extiende el síndrome canalla, sean recibidos con insultos y demás sustancias orgánicas. La sensación es que el periodista es culpable y se lo ha ganado a pulso. Y hasta quien logre un respeto mayoritario encontrará quien se lo diga. Insisto: no escribo con acritud, que diría aquel. Ni me sentó mal el vídeo de Tomás, al contrario: adoro polemizar. Constato, simplemente, que el periodismo no tiene buena fama. Y si eso ocurre en este foro, con presencia de lectores de prensa deportiva (al fin y al cabo convocados por este pequeño canalla), podemos imaginar lo que sucederá de puertas afuera. No estaría mal que Prensa y Real Madrid compartieran asesor de imagen, pues ambas instituciones han pasado de ser valoradas a despertar prejuicios monumentales. Si otros lo lograron (el Ejército, por poner un ejemplo), nosotros también deberíamos intentarlo. Intentarlo desde la propia exigencia, naturalmente. Filtrar los residuos, quiero decir, asumiendo que, aunque los residuos venden, también es fácil educar el paladar del lector con platos de calidad. Siempre recuerdo cuando se habla de responder a las demandas del cliente, sean las que sean, que Canal + emitió fútbol australiano sin demanda alguna y durante algún tiempo fue fácil ver a transeúntes braceando como los árbitros de tan curioso deporte. Hubiera preferido hablar del cilantro, del welfonstanskaia o de los pizpiretos, pero esta vez la cabeza se me fue por estos lares, algo áridos, pues pocas veces resultan interesantes los comentarios de las profesiones que se miran el ombligo. Cualquier reclamación, no obstante, ha de dirigirse a Tomás, por atacar con niña y osito. 260 2009-11-30T21:48:55Z 2009-11-30T21:45:00Z 413593 2009-12-21T18:51:09Z nina-y-osito 2009-11-30T21:48:55Z 2 1 2009-12-21T18:51:10Z 193.219.103.22 22793 14491 No hay peor cosa que llevar la contraria a un navegador GPS. Aunque sea involuntariamente. Me sucedió en los Alpes bávaros, carreteras secundarias, pasado verano, noche oscura como boca de lobo. Para ponernos en situación. Y la niña de 14 meses con hambre. O con sueño. O con hartura general. Es decir, llorando. In crescendo, para ser más precisos. Y siete en la furgoneta. Tal era el panorama cuando de pronto nos encontramos con una señal que sólo podía querer decir “Desvío provisional por obras”. El alemán no se entiende, pero se intuye. Por las luces y los auchtung. De modo que, obedientes, seguimos las instrucciones del navegador que, al cabo de unos minutos y varios callejeos por un pueblo inhóspito, nos dejó apuntando al mismo desvío cortado. No me extenderé en los pormenores del drama, en el conato de motín o en las amenazas al aplicado conductor (servidor) que se vio atrapado en el bucle. Sólo diré que los mapas tienen su encanto aunque haya que ser ingeniero para doblarlos. El pasado jueves, camino de Cuenca, se me volvió a rebelar mi pequeño Hal 9.000. Ante un desvío inutilizado, el ingenio electrónico decidió que disfrutáramos del ecoturismo y nos condujo por típicas poblaciones, quizá animadas en otro siglo, y traqueteados caminos de bueyes. Era, sin duda, el camino más corto, aunque el aparato no estimó el concepto tiempo, bache y precipicio. Tampoco se le puede pedir todo. Señalaré que la niña, veterana en aventuras, se comportó con absoluta templanza. La maravillosa paradoja (ya inquietará a algunos está larga introducción) es que me dirigía a Cuenca para participar en las jornadas de ciclismo que impulsa la Diputación y que esa tarde versaban sobre el uso pinganillo. Es decir, sobre otro aparato que sirve para dictar instrucciones hasta anular la iniciativa de quien escucha y conduce. Mejor los mapas. Y los valientes. Ojalá los ciclistas se liberaran del pinganillo como las hippies se liberaron del sujetador. Como señal de que nadie les mandará de nuevo: ni los directores, ni los médicos, ni los miedos. Relatada esta revelación filosófica (el navegador como metáfora) quisiera felicitar a nuestro imprescindible Tomás por su enamoramiento. Cada uno de sus comentarios despide el aroma de las pastelerías, de la primavera y de todas las cosas fragantes y tiernitas. Uno se reconoce en los enamorados de pocas semanas (o meses, según) y si nos gusta observar las carantoñas de los novios recientes no es por el vicio del ‘voyeur’ (no totalmente) sino por recordarnos a nosotros en aquellos achuchones, ay. Lo de la creatividad y la crisis lo comparto plenamente. Quien escribe sonetos es el amante ninguneado o apaleado. El otro, el correspondido, se pasa el día comiendo filetes y haciendo el amor. Ya metidos en el asunto amoroso alguien habló de los ex, asunto peliagudo. Empezaré por admitir que mi experiencia con ellos (con los de ellas) no es buena. Los veo poco profesionales, poco mochicas. Quiero decir que llaman mucho y ronronean, en lugar de echarse otra novia y comprarse un interrraíl. Me parecen poco solidarios, la verdad. A las ex propias las encuentro, sin embargo, mucho más prudentes, casi excesivamente. Y habrá quien diga que no soy muy objetivo y esta vez no diré nada en mi descargo. Se plantearon otros sesudos dilemas (“Carbonero o Pataky”) y antes que entrar en esos debates confesaré que tampoco puedo ser objetivo en la elección, pues conozco personalmente a la joven Pataky y hasta compartí con ella conversación durante una tarde. No miento. Vino al periódico acompañando a Fonsi Nieto y pudimos departir mientras el piloto tomaba parte en una entrevista digital. No diré que hubo conexión entre nosotros, pero al menos no se fue corriendo. Hablamos de cine (de papiroflexia, si hubiera querido) y la encontré simpática y poco afectada. Creo recordar que también era guapa, mona, lustrosa. Al rato, nuestro entrañable rincón se llenó de otros compañeros que ensalivaban extrañamente. Y entonces me largué, muy mochica. Esto es lo que quiero decir con lo de saber marcharse. Y se lo diría, igualmente, a Raúl y Guti. Antes de que te echen de más, que te echen de menos. 272 2009-11-15T21:08:45Z 2009-11-15T21:08:00Z 406691 2009-12-28T19:20:58Z saber-largarse-2 2009-11-15T21:08:45Z 2 1 2009-12-28T19:21:01Z 193.219.103.22 22793 14491 No hay peor cosa que llevar la contraria a un navegador GPS. Aunque sea involuntariamente. Me sucedió en los Alpes bávaros, carreteras secundarias, pasado verano, noche oscura como boca de lobo. Para ponernos en situación. Y la niña de 14 meses con hambre. O con sueño. O con hartura general. Es decir, llorando. 'In crescendo', para ser más precisos. Y siete en la furgoneta. Tal era el panorama cuando de pronto nos encontramos con una señal que sólo podía querer decir “Desvío provisional por obras”. El alemán no se entiende, pero se intuye. Por las luces y los auchtung. De modo que, obedientes, seguimos las instrucciones del navegador que, al cabo de unos minutos y varios callejeos por un pueblo inhóspito, nos dejó apuntando al mismo desvío cortado. No me extenderé en los pormenores del drama, en el conato de motín o en las amenazas al aplicado conductor (servidor) que se vio atrapado en el bucle. Sólo diré que los mapas tienen su encanto aunque haya que ser ingeniero para doblarlos. El pasado jueves, camino de Cuenca, se me volvió a rebelar mi pequeño Hal 9.000. Ante un desvío inutilizado, el ingenio electrónico decidió que disfrutáramos del ecoturismo y nos condujo por típicas poblaciones, quizá animadas en otro siglo, y traqueteados caminos de bueyes. Era, sin duda, el camino más corto, aunque el aparato no estimó el concepto tiempo, bache y precipicio. Tampoco se le puede pedir todo. Señalaré que la niña, veterana en aventuras, se comportó con absoluta templanza. La maravillosa paradoja (ya inquietará a algunos está larga introducción) es que me dirigía a Cuenca para participar en las jornadas de ciclismo que impulsa la Diputación y que esa tarde versaban sobre el uso pinganillo. Es decir, sobre otro aparato que sirve para dictar instrucciones hasta anular la iniciativa de quien escucha y conduce. Mejor los mapas. Y los valientes. Ojalá los ciclistas se liberaran del pinganillo como las hippies se liberaron del sujetador. Como señal de que nadie les mandará de nuevo: ni los directores, ni los médicos, ni los miedos. Relatada esta revelación filosófica (el navegador como metáfora) quisiera felicitar a nuestro imprescindible Tomás por su enamoramiento. Cada uno de sus comentarios despide el aroma de las pastelerías, de la primavera y de todas las cosas fragantes y tiernitas. Uno se reconoce en los enamorados de pocas semanas (o meses, según) y si nos gusta observar las carantoñas de los novios recientes no es por el vicio del ‘voyeur’ (no totalmente) sino por recordarnos a nosotros en aquellos achuchones, ay. Lo de la creatividad y la crisis lo comparto plenamente. Quien escribe sonetos es el amante ninguneado o apaleado. El otro, el correspondido, se pasa el día comiendo filetes y haciendo el amor. Ya metidos en el asunto amoroso alguien habló de los ex, asunto peliagudo. Empezaré por admitir que mi experiencia con ellos (con los de ellas) no es buena. Los veo poco profesionales, poco mochicas. Quiero decir que llaman mucho y ronronean, en lugar de echarse otra novia y comprarse un interrraíl. Me parecen poco solidarios, la verdad. A las ex propias las encuentro, sin embargo, mucho más prudentes, casi excesivamente. Y habrá quien diga que no soy muy objetivo y esta vez no comentaré nada en mi descargo. Se plantearon otros sesudos dilemas (“Carbonero o Pataky”) y antes que entrar en esos debates confesaré que tampoco puedo ser objetivo en la elección, pues conozco personalmente a la joven Pataky y hasta compartí con ella conversación durante una tarde. No miento. Vino al periódico acompañando a Fonsi Nieto y pudimos departir mientras el piloto tomaba parte en una entrevista digital. No diré que hubo conexión entre nosotros, pero al menos no se fue corriendo. Hablamos de cine (de papiroflexia, si hubiera querido) y la encontré simpática y poco afectada. Creo recordar que también era guapa, mona, lustrosa quizá. Al rato, nuestro entrañable rincón se llenó de otros compañeros que ensalivaban extrañamente. Y entonces me largué, muy mochica. Esto es lo que quiero decir con lo de saber marcharse. Y se lo diría, igualmente, a Raúl y Guti. Antes de que te echen de más, que te echen de menos. Pero que no te echen. 6 2009-11-15T21:08:38Z 2009-11-15T18:34:00Z 406690 2009-11-23T12:14:14Z saber-largarse 2009-11-15T21:08:38Z 2 1 2009-11-23T12:14:15Z 193.219.103.22 22793 14491 No sé si la relevancia de un periodista se puede medir por la reacción de sus compañeros y por el lamento del público. Tal vez sí o quizá no. De manera que, incapaz de extraer una conclusión general, me quedo con la mía. Andrés Montes tuvo, por encima de cualquier consideración, la virtud de la originalidad. Y ser original es un valor que trasciende las ideas o los estilos. Se puede ser original por meter vacas en formol u original por imaginar el cubismo, pero en tan alejados niveles el original siguen siendo pionero e inventor. Un grado, por tanto. Coincidimos casi todos en que Montes creó un estilo que encajó perfectamente en las transmisiones nocturnas de la NBA. Si se inspiró en Trecet, poco importa, porque el resultado final era inconfundiblemente propio. Sin embargo, al destacar su trabajo nocturno pocos se acuerdan de citar a Antoni Daimiel, que ejerció de contrapunto esencial, equilibrando con conocimientos y sobriedad la fabulosa extravagancia de Montes. Se trató, por tanto, del éxito de una pareja, más que de un triunfo individual, y el hecho quedó constatado cuando La Sexta fichó a Montes. En compañía de otros colaboradores que se hacían pasar por graciosos, Andrés lucía menos y el evento deportivo también, convertido, por momentos, en un concurso de humoradas. No lo entendió quien debía, y el asunto se hizo más grave en las transmisiones del fútbol, donde no mezcla bien la exuberancia que sí permite el baloncesto. Al final, como suele ocurrir, fue Montes quien pagó las malas ocurrencias de los otros. Se le echara de menos en las largas madrugadas de baloncesto. La siguiente reflexión también es un suelto. Y tiene como referencia a Raúl, protagonista de un debate eterno donde cada bando tiene buenas razones. Lo que he terminado por concluir es que el Madrid con Raúl es como organizar una fiesta con los padres en casa. Nada se rompe, la música no revienta las ventanas y el resto de excesos permanecen controlados. Un guateque ejemplar, por tanto. Pero intentaré explicarme mejor. Creo que Raúl es una influencia que, aunque moralmente impecable, apabulla al grupo y retrasa el liderazgo de una nueva generación que, en determinados casos, ya ha ganado una Eurocopa. Lo que se plantea no es, a mi juicio, un debate estrictamente deportivo, sino una renovación casi filosófica que afecta a cualquier colectivo o empresa: dar paso a los jóvenes. Y siempre surgen problemas llegado ese momento. Y el repaso: para empezar, magnífico resumen de Sergio_rock sobre la mancheta de nuestro periódico invisible. Para continuar: noto a Somos algo ácido, escatológico maradoniano e irritable. No seré yo quien le afee la conducta; sólo le diré que el mal humor perjudica seriamente a sus ironías. Y tampoco me convencen sus argumentos sobre la cantera: creo posible una cantera especializada en jugadores para el primer equipo y, al mismo tiempo, fichajes de alcurnia para reforzar los puesto más débiles, sin que encuentre en esta combinación aberración alguna. Por cierto, la oferta de la prima argentina me tiene todavía pasmado. Creo que me confunden con otro, pero espero que nadie, ni siquiera los irritados, descubran mi impostura, lo suplico. 375 2009-10-21T17:07:52Z 2009-10-21T16:44:00Z 395013 2009-11-27T11:24:47Z nombres 2009-10-21T17:07:52Z 2 1 2009-11-27T11:24:52Z 193.219.103.22 22793 14491 Bien, bien, bien. Antes de meter la cuchara en los numerosos, variados e interesantes asuntos tratados últimamente en este salón, me gustaría empezar por Madrid 2016, por aquello del respeto a la 'rabiosa' actualidad... Entre las cosas que más me llaman la atención del proceso 'electoral' (y ya estoy abusando de las comillas) está la defensa de los respectivos proyectos con datos que podríamos denominar (generosamente) científicos o matemáticos. Las candidatas, y en concreto Madrid, se sienten seguras de sus proyectos por cumplir requisitos como las plazas hoteleras o las infraestructuras, por no hablar del apoyo popular, que se quiso cuantificar el pasado domingo en una reunión multitudinaria en Cibeles. Sin embargo, no juzga una máquina, en cuyo caso nuestras opciones se multiplicarían. Ni siquiera un tribunal de hombres más o menos justos, especialistas en las cuestiones a tratar. Entre quienes deciden se reúne un grupo que ni es democrático, ni técnico ni experto, ni pretende ser nada de eso, pues la pertenencia se decide digitalmente (a dedo), valiendo tanto los méritos deportivos como los títulos nobiliarios, los afortunados parentescos o los imponentes petrodólares. No pidamos justicia a semejante congregación, y no lo hagamos cuando al mismo tiempo aceptamos la importancia decisiva de los buenos contactos, de la hábil persuasión o la influencia de Obama. El movimiento olímpico, impulso que tantas energías positivas convoca, cuenta con un 'consejo de administración' muy respetable en la esfera de lo privado, pero que no está a la altura del carácter universal que ha adquirido el movimiento. Lo que hace años podía gestionarse desde una biblioteca repleta de Barones y Coubertaines ahora exige una ecuanimidad y un conocimiento que garanticen, en lo posible, la justicia del proceso. Y como tal cosa no existe todavía, no nos sorprendamos de lo que pueda ocurrir en Copenhague, que ganen los sin papeles, los sin ladrillos o que, gracias a una carambola divina, ganemos nosotros, que nos presentamos con los deberes hechos y peinados con raya. Cumplido el desahogo, paso a los asuntos pendientes. Sobre las películas bélicas nada tengo que puntualizar, pero al repasar los comentarios recordé haber leído que existe una película sobre la fuga de Colditz, episodio que inspiró el juego de mesa que muchos de vosotros conoceréis y habréis disfrutado. Si alguien conoce el título será bien recibido (aunque no gratificado). Al respecto de la ética fotográfica, los juicios caminan sobre un territorio más pantanoso. Admito que no todo es publicable y que hay horrores gratuitos y prescincibles, pero me aterra que con la excusa del buen gusto se aplique una censura que al final siempre se sirve de otros intereses. Además, ¿quién marca el buen gusto? Parece que fue de buen gusto ahorrarnos parte del horror del 11-S, pero al mismo tiempo temo que eso nos privó de parte de la información. ¿Qué sucedió exactamente en el Pentágono? ¿O en el vuelo del United? Da la impresión de que estas preguntas no resultarían de buen gusto en Estados Unidos. A eso me refiero. Si para evitar la censura hay que darlo todo, lo informativo y lo horroroso, casi prefiero ese trago. Y por cierto, las azafatas de la Vuelta siempre terminan por resultar adorables. Se trataron temas más escabrosos. Sobre la independencia pasaré de puntillas. Sólo diré que entre las virtudes de nuestro entrañable país no está el sentido de la convivencia, el respeto al diferente y la valoración de los puntos comunes. Preferimos la diferencia, lo egoísta, el patio primero, luego el cuarto de estar y por fin el ombligo. Estamos dispuestos a que nos ofenda todo y los más susceptibles se hacen políticos. Lo de Ibra y Etoo es tan complicado aunque menos irritante. Y en este caso me confieso: era de Etoo y últimamente me envaino la espada de mi ignorancia. Será mejor Ibra. Y por fin, el 'villarato'. Aclarar, antes de proseguir, que mi opinión sobre los árbitros es personal y no está adscrita a ninguna corriente. Pienso, simplemente, que los buenos equipos de fútbol (y ahora el Barcelona es el mejor, como antes lo fue el Madrid) ejercen un poder de seducción que también atrapa a los árbitros, que asocian belleza y bondad, impulso que nos asalta a muchos cada vez que se nos cruza una rubia de piernas torneadas. Y caen, y se hacen permisivos, sin que se pueda afirmar en ningún caso que los equipos ganan por eso, sino con eso. 197 2009-09-30T17:36:40Z 2009-09-30T16:44:00Z 384832 2009-10-22T14:51:52Z juegos-y-demas 2009-09-30T17:36:39Z 2 1 2009-10-22T14:51:53Z 0.0.0.0 22793 14491 Al tiempo de terminar la crónica sobre la etapa pensaba que, muchas veces, la improvisación resulta más productiva que la sesuda reflexión. El fluir de conciencia acaba despertando el ingenio y la cosa no resulta tan clara cuando uno se planta delante de la página en blanco o del ordenador luminoso a la espera de una musa del tamaño de Uma Thurman. El razonamiento es muy poco razonable, pero es. Y tanto vale para las crónicas, asunto menor en el devenir del mundo, como para las relaciones personales (hablo de mujeres, naturalmente), campo donde lo espontáneo triunfa sobre lo artificialmente preparado (ostras bajo la lluvia) y, además, resulta mucho más barato. Dicho esto, me gustaría compartir mis obsesiones post vacacionales. Primero: la Segunda Guerra Mundial. Y si planteo el asunto a lo grande es porque así debe ser. La inquietud, más o menos permanente, ha sido reactivada durante mi viaje por Alemania y, especialmente, durante mi visita al campo de concentración de Dachau. Allí, además de encontrarme con lo esperado, descubrí numerosos periódicos de Baviera donde se daba noticia de la apertura del campo y de la reclusión entre sus muros de judíos y maleantes. Es decir, que lo sabían. Al menos los sabían los lectores de periódicos y entiendo que muchos lo eran. Y no destaco el hecho para criminalizar a un país, sino para resaltar el contagio, la cobardía, las mismas lacras que asolaron España durante la Guerra Civil. Y en este sentido, comparto algunas de las reflexiones sobre el terrorismo vertidas en este foro. No debe resultar sencillo vivir con la culpa heredada, incluso pasados 70 años. Vale para Alemania, primero, y para el mundo, después. Porque recuerdo que los 'buenos' arrojaron dos bombas atómicas sobre Hiroshima y, tres días más tarde, sobre Nagasaki, ya conscientes del daño que habían causado. Recomiendo mucho viajar a Japón por cualquier motivo y la visita a estas ciudades es una visita inexcusable. Al llegar a España, y como no podía ser de otra forma, me vi 'Vencedores o Vencidos' y 'Valkiria'. La primera me asombró. Apenas diez años después de la guerra, la película hace más preguntas que condenas, y no hay nadie como Spencer Tracy para tal empeño. La segunda me agradó en otro nivel. Me asombra que Alemania no haya convertido en santo a Stauffenberg, pues en su intento estaba la redención del país entero. Mientras intercalo numerosos documentales (La noche temática: el fin de la guerra), me preparo a visionar (que dirían los críticos) 'el Día D', 'El tren' y cuantas películas caigan en mis manos sobre el tema. Acepto sugerencias. En lo que se refiere al deporte también me rondan algunas ideas. Por un lado estoy a favor de la venta de Sneijder y Robben, pues considero que tenerlos como disciplinados suplentes era un sueño casi irrealizable. Ni piensan como tales ni cobran como esos. Añadamos que Sneijder se había abandonado (living la vida loca) y que Robben es un individualista recalcitrante. Y tampoco es mal síntoma que el club, tan rumboso en los gastos, tenga en cuenta, por una vez, el dinero. La venta, además, se traducirá en mayor cantidad de minutos para Granero, Guti, Higuaín o Van Nistelrooy, alternativas que veo interesantes. Como habrán advertido los más perspicaces, desde el fichaje de Xabi Alonso me siento más optimista. El asunto de los Juegos Olímpicos también tuvo su miga. Como madrileño y español (esto suena raro en estos tiempos), apoyo la candidatura de Madrid para los Juegos de 2016, pero sospecho que la proposición nunca fue realista. Sería muy extraño que Madrid sucediera a Londres por una simple cuestión geográfica y da la impresión de que los impulsores del proyecto han querido, desde una loable intención primigenia, impulsarse a ellos mismos. Conclusión: somos débiles los humanos. 297 2009-09-08T19:27:48Z 2009-09-08T18:10:00Z 373439 2009-09-30T17:26:44Z la-guerra 2009-09-08T19:27:48Z 2 1 2009-09-30T17:26:46Z 0.0.0.0 22793 14491 Con ustedes: el peor bloguero del mundo. Suponiendo que esta dedicación se denomine así, que tampoco lo tengo claro. Intuyo, más bien, que el bloguero tiene, por encima de cualquier otra cosa, la virtud de la constancia y que cuida a sus interlocutores como si fueran orquídeas, no como si fueran cactus del desierto de Arizona. Lo asombroso del caso es que en este blog sin riego haya florecido una conversación tan variada e inteligente, y en esta línea mis queridos compañeros ya estarán rabiando: ‘Trueba, esto es como el que se fue a por tabaco y volvió dos meses después con la barra del pan, hola cariño, vaya cola’. Tomás, por su parte, habrá fingido un infarto al descubrir la nueva entrada, espumarajos y retorcimientos, milagro, milagro, milagro. Porque Tomás es autor e intérprete, como Orson Wells. No sé si he comentado que este es un foro exigente. Y es precisamente la exigencia la que me hace sentir como Sísifo, aquel tipo condenado a subir una gran piedra por una montaña y a recogerla después cuando el pedrusco rodaba hacia abajo una vez alcanzada la cima. Me explico. Yo me digo: de hoy no pasa. Y comienzo a leer los comentarios. Y hasta los apunto en el planillo del periódico. Sonrío con bastantes y me pasmo con algunos. Pero bien. Y avanzo, continúo, prosigo, hasta que en algún momento me pierdo (o me pierden) sin terminar de leer, lo que me obligará en la próxima ocasión a empezar de nuevo, el papel desaparecido, como Sísifo con su piedra y su montaña. Soy un mártir mitológico, como se puede apreciar. De acuerdo, de acuerdo, observo algunas manos alzadas y conozco la pregunta: ¿Por qué no lo dejas, oh rey de Éfira? Pues porque me gusta, cosa que ignoro si le pasaba al condenado montañero. Me parece fascinante que alrededor de cuatro ideas comunes se haya formado un grupo así. Por un lado lo veo como un prodigio tecnológico, como el vuelo de los aviones, y por otro me parece el éxito de las botellas con mensaje que flotan en el mar. Un poco raro, lo admito. ‘Pues cuídalo’, apunta alguien desde el fondo, quizá Somos. Y yo me quito el sombrero emplumado en señal de disculpa, touché, o me palpo el corazón como Julio Iglesias, hey, dispuesto a introducir entre mis hábitos la correspondencia, y no la correspondencia epistolar, sino la correspondencia en general, responder, en fin. Creo que ya os he contado que mi forma de salir de estos embrollos siempre ha sido argumentar que, aunque yo no llamo, o mejor será decir que no contesto a las llamadas (telefónicas, internáuticas, tamborileras), pienso más en la persona no llamada que muchos de los que la llaman diariamente. Y lo más increíble es que semejante parida ha colado en no pocas ocasiones. O tal vez ocurra que cuento con amigos de paciencia infinita. Tanto me está beneficiando esta terapia que me estoy planteando, según tecleo, dedicar el mes de septiembre y sucesivos a recuperar viejas relaciones, al estilo de Nick Hornby en Alta Fidelidad, pero ampliando el espectro a los nuevos amigos al pairo y a los viejos compañeros del colegio. Siempre he sentido una enorme envidia hacia aquellos que son inmunes al paso de los años, y son capaces de reunirse, de encontrarse, pues han encontrado la fórmula para encajar esos reencuentros en la agenda de sus vidas. Ese es el quid. Y me viene a la cabeza una película de Alan Alda (‘Same time, nex year’) sobre una pareja que institucionalizó una cita anual más allá de los matrimonios respectivos y los compromisos diversos. La recomiendo, aunque debe ser pastelona. Tampoco está mal ‘Reencuentro’, de Lawrence Kasdan, y es mejor aún ‘Los amigos de Peter’. ‘¡Pero aquí se habla de fútbol, o no!’. Es otra reclamación probable, llegados a este punto de introspección. Pues también. Aquí se habla de deporte, naturalmente, porque el deporte está entre nuestras coincidencias, sin que sea la única. Y en este sentido siempre he pensado que yo debería contaros alguna confidencia que convirtiera a este blog en uno de los más influyentes de la especialidad, según el New York Times. El problema es que sentiría como una traición revelar cualquier intimidad, y si fuera noticia de rabiosa actualidad sentiría la obligación de publicarla en el periódico. Complicado dilema. Supongo, para entrenarme, que puedo descubrir que la dirección del periódico almorzó recientemente, después de un Foro Ferrándiz, con Florentino Pérez y Jorge Valdano, y que me sorprendió la divertida complicidad entre presidente y director deportivo. Si fue fingida, no lo noté. También advertí (confirmé) que Florentino exhibe la seguridad de los magos a los que les rebosan las cartas y los conejos. Es posible que también esconda carisma. Y como soy de fácil convencer terminé aceptando las razones de uno y otro sobre cuestiones en las que estaba dispuesto a no aceptar ninguna razón. Al mismo tiempo, mi pasión por Xabi Alonso fue motivo de diversión presidencial y de solidaridad valdanística. Hasta aquí puedo leer. Nada tiene que ver, pero me fui pensando, y todavía lo hago, que madurar es una mentira que alguien se inventó para aliviar la pérdida de la juventud. De hecho, la única concesión de la edad es la lentitud. Cada vez más lentos: no racionales, no inteligentes, no precavidos, no maestros sexuales. Sólo lentos. Visto así deberíais ser más comprensivos con mis ausencias. No soy despegado. Soy lastimosamente lento. Felices vacaciones 910 2009-07-30T09:48:37Z 2009-07-30T09:44:00Z 356798 2009-11-28T10:03:26Z el-senor-lento 2009-07-30T09:48:37Z 2 1 2009-11-28T10:03:32Z 0.0.0.0 22793 14491 Comenzaré por las últimas entradas y me remontaré luego a las primeras. Para empezar quiero destacar el trabajo recopilatorio de Piero, que ha elaborado un magnífico almanaque ahora que toca celebrar el primer cumpleaños. Pasaré por alto su exhaustivo seguimiento a mi pereza y sólo le comentaré, a este respecto, que arrieritos somos y en la vagancia nos encontraremos. Por lo demás, me resulta muy interesante el repaso a los viejos proyectos, aunque sean incumplidos. Nostalgia, creo que se llama, y me gusta practicar. Ahora, si me permitís, me paso a los amores y cito a Serrat: "No hay nada más hermoso que lo nunca he tenido y nada más amado que lo que perdí". O algo así. Dicho esto, snif, quiero aclararte, Piero, que si no profundicé nunca en el análisis de mi gran amigo M. es porque amenazó con denunciarme a una agencia, no sé cuál, si la CIA o la que protege la intimidad de los amigos de los blogueros largones. Y me acobardé, lo admito. Maga puede ser un tipo convincente. Más cosas. Quisiera rogar a Cucho que no nos abandone en nombre de la libertad de expresión, de los nicks graciosos y de los colores del arco-iris. Las opiniones diferentes, expresadas con buen tono, enriquecen cualquier foro y este encuentra más campo que la competencia entre madridistas o barcelonistas. Quiero recordar, en este sentido, que no son pocos los matrimonios que sobreviven con cierto salero evitando asuntos de conflicto seguro (los ex, las ex...) y así puede ser nuestra convivencia cibernética sin que tengamos que pasar por el altar. Sigo. Las materias de debate han sido muchas y apasionantes. Poco puedo aportar sobre música porque mi paladar se quedó, como en otras muchas cosas, en los 80, década que asocio a lo mejor del pasado, como los extintos polos de chocolate de Avidesa. Si hablamos de cine me puedo defender un poco más y debo decir que no termino de ver la comparación entre Guti y Grace Kelly, hecha, si no recuerdo mal, por Somos. Tendré que apuntar, antes de proseguir, que la ácida ironía de Somos ha doblado la dosis de ácido en detrimento de la ironía, y no lo critico, que cada cual es muy libre de aporrear la mesa como guste. Simplemente lo constato. Y para completar el repaso de los clásicos quisiera hacer un sentido llamamiento a las delirantes intervenciones de Tomás, que últimamente se prodiga poco y en virutitas. Y avanzo. Disfruté con las fábulas, pero temo no haber extraído todo el jugo a las moralejas. Siempre me ocurre: nunca me quedó claro si había que aplaudir el guateque de la cigarra o las penurias de la hormiga (¿o era al revés?). Aprendí, con interés, la historia del teclado Qwerty, del que llegaron a decirme (y lo creí) que rendía honores al apellido del inventor, Míster Lawrence Archibald Qwerty (nombre inventado, claro). También asistí al apasionante debate sobre parejas excelsas, como Xabi o Xavi y Cristiano o Messi. Cualquiera me valdría, pero por aquello del 'realismo' me quedaría con Alonso y Ronaldo. La polémica sobre el nacionalismo y la violencia la tengo muy reflexionada. Se trata, sencillamente, de un problema de educación. Lo que llamamos machismo, xenofobia e intolerancia no es más que un déficit de educación familiar y académica. La violencia en el fútbol y en cualquier sitio nace en la escuela, como en la escuela se genera la miopía de los nacionalismos, grave enfermedad de los que no conocen mundo. Mejor nos iría si en el deporte y en la política nos preocupáramos más por buscar los puntos en común en lugar de escarbar en las diferencias. Alguien me pedía lecturas y le recomiendo, a este respecto, todas las de Savater, empezando por su biografía. He leído, como suele ser habitual, nuevas críticas al gremio de los periodistas deportivos y, como visto esa camiseta, evitaré entrar en más polémicas, pues cualquiera de mis defensas se entiende como un argumento vilmente interesado. A Somos, que nos atiza generosamente, le diré que perdió más con la novia notario que siendo periodista deportivo, aunque me atrevería a intuir que se trata, en el fondo, de dos amores no culminados. Y ya voy terminando con algunas preguntas por responder. Albert: el primer Diario AS se publicó el 6 de diciembre de 1967, si bien antes de la Guerra Civil se publicó como semanario de deportes, excelente, por cierto, y muy recomendable para buscarlo en una hemeroteca. Entonces, creo, no había dilema entre la libertad y el negocio. Y un apunte final a Toe. En mi opinión, Cristiano encajaría mejor con Kobe, mientras Kaká sería Gasol. El gran Gasol, el tipo con un anillo para sellar lacres y bocas. 1303 2009-06-15T15:49:27Z 2009-06-15T15:45:00Z 337129 2009-08-03T13:22:00Z en-hora-del-cumpleanos 2009-06-15T15:49:27Z 2 1 2009-08-03T13:22:08Z