Me puse en lo peor y ¡no quería!

Ya dije que ese fútbol tan previsto

sigue ¡por mi madre! desprovisto

de sorpresa para abrir la portería.

Un gol y a dejar con la agonía

a un Barça, imitación de Jesucristo,

atado a ese fútbol, ya tan visto

a la espera de una lifting cirugía.

Mucho toque en cortito y posesión.

Mucho juego de flor a lo menudo.

¡Un juego un poquitillo maricón!

que al llegar a la boca del embudo

se atasca con tanta circulación

que parece, no fluido, sino engrudo.

Si fueran los partidos a los puntos

¡¡entonces serían otros asuntos!!

Y…

lo que dije de Etoo y de Abidal

no me lo podéis tomar a mal.