Pasan las horas y no hay manera de resetear la mente y borrar el último medio minuto del partido Real Madrid-Maccabi. Hay batallas perdidas que dejan heridas que sabes que nunca suturarán. ¿Por qué a nadie se le ocurrió hacer falta cuando el equipo ganaba por tres a diez segundos del final? ¿Por qué un error tan infantil?

El dolor es inconsolable. La esperanza ha muerto. El Madrid en Europa está en muerte cerebral y ya la única duda es saber cuándo le desconectarán la máquina. Ni la heroicidad de ganar la semana que viene en Grecia valdría de mucho. Tan sólo abriría la puerta a una muerte digna con el CSKA en cuartos de final. Pero muerte.

Muerte cuando la gloria ha estado a cinco centímetros. La gloria no es una palabra rutinaria en el baloncesto blanco. Sí en el fútbol, y por eso importan menos revolcones inesperados como el de la Roma. El próximo año volveremos a lanzar nuestros ejércitos, y al otro, y al otro…

¿Pero en el baloncesto? Son ya muchos años mendigando por esquinas. Después de progresar este año con firmeza en una competición tortuosa, donde se avanza lento y se retrocede rápido, el Madrid había llegado al punto soñado: todo a favor para quedar primeros, evitar al CSKA en los cruces y tener al alcance la Final Four.

El regreso a la elite es un camino sangriento sin ni siquiera la certeza de alcanzar el objetivo algún día. En este blog se ha escrito que la obsesión de este año por la Final Four tal vez era excesiva, que eran muchos años alejados de los grandes de Europa como para ahora pretender conquistar Roma en una temporada, que lo importante es seguir reconstruyendo con calma la sección… Sí, pero no. Luego la práctica es distinta. Llegas al penúltimo peldaño y la ilusión se cuela por las rendijas del madridista más escéptico.

Lo peor es no saber cuánto tiempo pasará hasta llegar a la misma situación. Un año o diez. Es duro para el madridismo admitir que se está en inferioridad de condiciones, que no tenemos tanto dinero para comprar las pocas joyas que juegan en Europa, que sólo somos aspirantes meritorios, pero nunca favoritos.

Una derrota como estas no deja ni rabia. Tan sólo autocomplacencia para lamerte las heridas. Uno intenta reinsertarse con la sociedad, pero no le sale, no puede. ¿Por qué nadie hizo falta? ¿Por qué un error infantil cuando la muerte te mira de frente?